Rara vez leo obras de no ficción, por eso es algo extraordinario que recomiende una. No me resisto a invitaros a leer La ciudad perdida de Z de David Grann. El autor es un periodista de The New Yorker que se ha dedicado a recomponer la expedición final del último gran explorador que nos dio el siglo XX, el coronel Percy Fawcett. Es uno de esos personajes que han existido en la historia pero que parece obra de la ficción, de la imaginación de alguna mente juliovernesca con ganas de crear al explorador por excelencia: intrépido, valiente y obsesivo, Fawcett vivió por y para descubrir los restos de El Dorado.
Cientos de europeos y de indígenas fallecieron en el intento por encontrar los restos de la mítica ciudad. Las durísimas condiciones del terreno, así como las inclemencias del clima y la fauna mortífera que habita el Amazonas convertían estas expediciones en pasajes a la muerte, y persuadían a los aventureros de insistir en la búsqueda de El Dorado. No obstante, para Fawcett cada cadáver que abonaba la cuenca del Amazonas no era sino un estímulo más para buscar los restos de la ciudad áurea y organizó hasta siete viajes a las entrañas del «infierno verde» hasta que desapareció en 1925 en la que sería su última expedición.
David Grann recrea con una prosa magnífica esta historia de hombres aguerridos y valientes, protagonizada por un personaje histórico que inspiró a muchos artistas como Sir Arthur Conan Doyle, Hergé… Un Indiana Jones de carne y hueso con una obsesión tan real como las cicatrices que le recordaban cada una de sus expediciones. La ciudad perdida de Z es la historia del último gran explorador.
Y no sólo lo digo yo, sino que este libro ha recibido críticas muy elogiosas por parte de la prensa internacional:
«Es al mismo tiempo una biografía, una historia de detectives y un relato de viajes maravillosamente vívido.»
Michiko Kakutani, The New York Times
«¡Una obra maestra!… Minuciosamente investigada, excelentemente contada. La historia es un viaje emocionante de principio a fin.» The Washington Post
«Como si uno de los rudos hombres de Conrad se encontrara de repente atrapado en una novela de García Márquez… Terriblemente entretenido.» The New York Times
«Entrelazando la extraordinaria historia de Fawcett con su propia investigación, Grann ha creado un personaje con un gran calado que irradia la energía incombustible de una novela clásica de aventuras.» Publishers Weekly
«Una biografía inteligente y magnética con una narrativa repleta de vida que relata la extraordinaria experiencia de Fawcett y sus increíbles aventuras.» USA Today
Será la luna llena, será el trabajo, será que me hace falta un complejo vitamínico, será la astenia primaveral, será mi gata que no sé si está en celo o es que ensaya para soprano de la Scala, será que necesito vacaciones, será que la Semana Santa me está matando antes de empezar siquiera, será que sólo quiero un sofá contigo y una buena peli.
Todo comenzó en los tiempos de Paco Montesdeoca y José Antonio Maldonado. Algunos achacaban el boicot a que el primero es canario, pero Maldonado es de Sevilla, por lo que no podía deberse a su gentilicio. Lo único cierto es que generaciones y generaciones de meteorólogos se han dedicado a tapar a Balears en su previsión del tiempo durante décadas, mientras los isleños torcemos el cuello para ver si lavamos el coche o no, como si mirando al refilón la barriga del meteorólogo pudiéramos llegar a ver qué se esconde detrás.
Por todo esto, reivindicamos una solución para que esta injusticia termine. Si a las Canarias les hacen un cortar-pegar para subirlas de paralelo, digo yo que no será tan complicado correr el mapa hacia la izquierda y dejarnos ver si llueve en Menorca o si mañana hará un día de playa en Formentera. Si estás de acuerdo con esta reivindicación, súmate al grupo de Facebook Por que no tapen a Balears en la previsión del tiempo (www.facebook.com/group.php?gid=112547605428502&ref=ts).
Compañeros isleños, ¡por un chroma justo!
Como se puede apreciar, Mario Picazo también ocultaba la parte más oriental de Catalunya debido a su eslora entre hombro y hombro, pero eso que lo reivindique el que le duela.
A veces la sorprendo con la mirada perdida en sí misma y me asusto. De repente se volatiliza como en un truco de magia. Un poco de humo y ya no está. Podría responder sin titubear a todas las preguntas de los concursos de televisión que miden la compatibilidad de las parejas por la cantidad de cuestiones acertadas. No fallaría en ninguna de las pequeñas sandeces de lo cotidiano, pero en el fondo sospecho, más bien tengo la certeza, de desconocer absolutamente la fauna abisal que serpentea el lecho marino de su cerebro. Entonces me asalta un cierto desasosiego, empiezo a abrir compuertas y las fosas se desbordan. Distráela, es la única salida. Quizás un disco, un programa de televisión, un paseo entre escaparates, una película. Distráela. No dejes que su mirada se pierda en sí misma porque quizás no seas tú lo que encuentre.
Su pelo. Le cae sobre los hombros y trae una luz otoñal a la casa. Lo agita, lo recoge, lo acaricia, lo teje con los dedos mientras lee.
Su pelo.
Alice: Lo tuyo sí que es una metamorfosis
de libro, y no la de Kafka. Estás desconocido,
querido, desde que eres padre y muy señor tuyo.
Un espectáculo algo chocante, perdona que te recuerde;
porque te veo más y mejor de abuelo de la criatura.
Pero lo que ya me parece el colmo es ese empeño
en bautizarla con todas las de la ley. Tú,
un ateo irredento. Qué miedo me dan los conversos.
Peter: Ya estamos; enfunda el arma, por favor;
no estoy de humor para tus ironías. Además,
la idea del bautizo no es mía, sino de Bea,
que no puede evitar el ramalazo vaticanista,
como toda italiana que se precie. Igual defiende
el aborto sin remordimientos, que se inviste
del dogma más cerril. A mí me da lo mismo,
sólo quería pedirte que fueras la madrina.
Alice: ¿Qué? Oye, Peter, ya está bien la cosa;
mi paciencia también tiene límites. No creas
que voy a tragar con todas las extravagancias
de una madre tarada y un padre de pecho.
Soy alérgica a las iglesias, sobre todo católicas,
y no puedo prestarme a semejante pantomima
ridícula. Buscaros otra víctima propicia.
El único bautizo que exijo es de responsabilidad,
algo que está en la tierra y no en el cielo.
Peter: Vale, vale, tranquila; no te pongas tan digna,
que no es tan grave la cosa. Ya encontraremos a otra,
o intentaré convencerla de que lo dejemos
para cuando Tommy tenga algo de uso de razón.
Sí, si llega a tenerlo con unos padres tan así;
no me lo repitas más. Pero antes de que se me olvide,
tenemos que hacer cuentas de la venta del piso.
No te metería prisa si no fuera porque los gastos
me han subido mucho. No sabes lo que se lleva
un crío sólo en pañales. Seguro que lo entiendes.
Porque me enseñó a ir en bici, a que la inteligencia es la mejor guía de viaje para la vida, a disfrutar de las cosas que te hacen feliz, a utilizar la imaginación y a no dejar de hacer nada que yo crea que puedo hacer. Porque es inventor, ex boxeador pacifista, barman de primera y cocinero con galones. Porque canta en inglés sin saber inglés, porque me cuenta chistes por teléfono y porque me enseñó a ser valiente cuando me siento cobarde. Por tantas, tantísimas cosas que no podría dejar de escribir. Por todo eso y mucho más, my heart belongs to daddy.
El paraíso está tan lejos como
la habitación más cercana
si en esa habitación un amigo espera
dicha o desdicha.
Qué fortaleza hay en el alma
que puede entonces resistir
el ruido de unos pasos que se acercan
o de una puerta que se abre.
*
El agua en la sed se aprende.
La tierra, en medio del océano.
La pasión, en la angustia.
La paz, en las batallas.
El amor en la podredumbre
del recuerdo.
En la nieve, los pájaros.
Dickinson nació en un pueblo de Masachussets un 10 de diciembre de 1830. Muy pocas personas conocieron su obra en vida. Dejó inéditos más de mil poemas y para sus vecinos no fue más que una chalada que vivía recluida en casa y que vestía de blanco casi permanentemente. Sus poemas tienen la fuerza de lo sutil, aguijonean con dardos envenenados de belleza.
Las Musas os invitamos a hacer turismo en un blog ajeno: T I R I T A N D O. Una vez más, varias mujeres se han unido para hacernos sonreír con sus textos cargados de ironía y de inteligencia. ¿Por qué será que las féminas somos más constantes en esto de llevar adelante un proyecto? Uy, uy, uy… Creo que me he metido en un jardín en el que muchos musos me tirarán de las orejas :-b
Dicen que somos malas, malísimas. Que cuando una mujer entabla amistad con otra, o termina como el rosario de la aurora o simplemente miente. Dicen que esos lazos no duran para siempre, que las vidas separan a las personas. Dicen que al crecer nuestra personalidad cambia, se difumina por el peso de la profesión, de las relaciones sentimentales, de los intereses creados… Dicen todo esto porque no tienen ni idea.
Zulima Martínez se encarga de desmontar todas estas reflexiones pseudo-filosóficas en 191 páginas. Con un estilo literario muy directo, muy de a pie de barra de bar, nos cuenta la historia de cuatro amigas tan diferentes como dependientes la una de la otra: Gala es la mujer de negocios sin vida propia, Cloe es la artista frustrada, Aya es la que siempre pisa sobre seguro e Ingrid es la díscola, la que hace de su capa un sayo sin que nadie se entere. Las mesas del Café Solo acogen los encuentros de estas cuatro mujeres, tan lejanas a las pijas entaconadas de Sexo en Nueva York y tan cercanas a cualquiera de nosotras. Si queréis conocer a Zulima, en este blog tenéis una entrevista: blogs.grupojoly.com/lecturofilia
El reloj marca las doce. Un lunes lluvioso, uno más. Voy a hacerme un té para consolarme y cuando miro por la ventana… ¡oh, sorpresa! ¡Está nevando! Lo comparto a voz en grito con los compañeros de planta, que giran el cuello, miran por la ventana y me responden eso tan peninsular de “pero si es agua-nieve, no va a cuajar”. Pues claro que es agua-nieve, no va a ser Fanta-nieve, ni gin-nieve (mmmm… apuntar idea). Bueno, vale, no he dicho nada.
Poco a poco la cosa se anima. Cada vez revolotean más copitos, más gordos y en manada, bailando con el viento y dibujando cardúmenes escarchados que mueren al tocar el suelo. “Que no cuaja, no te preocupes”. Y a mí la mosca se me había instalado detrás de la oreja como una okupa de vacaciones. El cielo está de un blanco tan puro que amenaza más que tranquiliza. El suelo se llena de pequeñas lentejas de hielo que, según los expertos, no permanecerán por mucho tiempo. Todos nos arremolinamos para comentar el tema, pegados a los ventanales como peces reclamando su ración de escamas de alimento. Los miro, los observo como si fuera Pocahontas en un rompehielos. El ambiente es festivo. Todos ríen y eso me tranquiliza.
Pero la nevada empeora. Se levanta iracunda y cada vez se ve menos. Los que viven lejos abandonan el trabajo y se van a sus casas, porque en cualquier momento los trenes dejan de funcionar. Y me acojo a esa bula con la justificación de que soy de Ibiza, soy “de lejos”, así que me voy a mi casita que mi gato me necesita.
Salgo a la calle y me encuentro de morros con el Apocalipsis hecho clima. Llevo botas de agua, chica previsora, pero el suelo resbala más que el demonio y voy dando traspiés mientras la nieve, tan bonita ella, me golpea en los ojos, me la trago, se me mete por la nariz… A ver si no va a ser tan maravillosa.
Llego a la parada del autobús y tras veinte minutos de espera me cuentan que han suspendido el servicio. Tócate los coj… Recorro la Diagonal dando pasos torpes, agarrándome a papeleras, farolas y árboles, como si fuera borracha pero sin estar contenta. Ramas partidas cubren el suelo y las que todavía aguantan dejan caer bolas de nieve como melones. En medio de la tormenta perfecta, llego al metro en pleno proceso de crionización. Una vez recupero la circulación sanguínea en una mano, me hago con el bono de transporte y entro en el subsuelo. Está abarrotado y los vagones simulan los trenes del Holocausto, pero al menos se está calentito. La gente se espachurra por entrar. Y tan abrigaditos vamos todos que sudamos la gota gorda. Trasbordo. Un nuevo vagón atestado de bufandas y llego a mi parada. ¡Aleluya! ¡Ya estoy en casa¡ Salgo del metro y… ¡PATAPÁM! Cual Papisa con katiuskas beso el suelo con pasión y no encuentro manos con las que frenar el golpe.
Un señor con bigote y muy formal, pero que no se aguanta la risa, me ayuda a levantarme. “Vaya día”, me comenta mientras se le escapa una sonrisa. “Estupendo, ¿no le parece?”, le respondo. ¿¿¿Acaso la nieve no es maravillosa???
Diagonal con Via Augusta, Barcelona, 8 de marzo de 2010.
El desternillante baile del vídeo A million ways, grabado en un solo plano fijo, les dio a conocer en Internet. Después, arrasaron en youtube con su coreografía sobre cintas deslizantes en Here it goes again, también en plano fijo, y ahora han vuelto a dar la campanada con This too shall pass.
El vídeo utiliza el efecto dominó elevado a la enésima potencia y puntos humorísticos que comienzan cuando el espectador se pregunta por qué los componentes de OK Go aparecen, de entrada, con sus monos salpicados de pintura.
No contentos con ello, el grupo propone una segunda versión del mismo tema grabada en un único plano secuencia con la música en directo para demostrar que con un presupuesto ajustado y derroche de creatividad se pueden hacer cosas divertidas e interesantes (buscad el vídeo en youtube porque han desactivado la inserción y no os lo podemos mostrar).
Pero a Las Musas también nos ha encantado el trabajo visual para Wtf? un vídeo psicodélico-colorista en el que, una vez más, toda la acción se desarrolla en un solo plano fijo. ¡Geniales!
Este grupo se ha ido abriendo paso en un mundo tan competitivo como el musical mediante el uso del marketing viral. ¿Qué han conseguido? Tres álbumes de estudio en el mercado, ventas, muchas ventas, que sus conciertos cuenten cada vez con más fans incondicionales, que el juego Guitar Hero incluya dos canciones suyas: Do what you want y Here it goes again y haber participado en la banda sonora de Luna Nueva…
Las Musas tuvieron la oportunidad de verles en directo en Barcelona (siempre que podemos fardamos de ello) y comprobar que, payasadas aparte, son buenos músicos, buena gente y, qué caray, que su cantante Damian Kulash es uno de los chicos más sexys de la música actual. Love you Damian! y larga vida a OK Go.
Julio se quedó perplejo y escandalizado
ante el delirante pacto acordado entre los cuatro
protagonistas de la historia. Algo tan insólito
como que un notario aceptase unas condiciones
semejantes para asumir la paternidad del niño,
rechazado por una banda y querido por las otras tres,
sólo podía pasar en Ibiza, una isla singular
con una esquizofrenia social de ver para creer.
Y es que aquí conviven sin asombro ni quejas
la tradición moral católica más convencional
con movimientos libertarios de un humanismo
progresista que ponen en solfa las normas familiares.
Dos mundos paralelos, indiferentes el uno hacia el otro
mientras no interfieran en sus intereses acotados.
Caso contrario, el forastero tiene las de perder;
y entonces, más le vale esconder sus principios
o abrirse hacia horizontes allende sus orillas.
Cuando Alice, a quien Julio estimaba sensata
dentro de márgenes flexibles, le pidió su opinión,
no supo muy bien a qué carta quedarse.
Le intentó hacer ver los riesgos de una solución
tan frágil y sujeta a unos imponderables
que, fácilmente, se les podía ir de las manos.
Un niño crea lazos y dependencias sólidas
que igual les enfrentaba en una guerra sin cuartel.
Lo sé, querido, y no paro de darle vueltas a la cosa;
pero Peter se cierra en banda a cualquier duda
que le despierte de su sueño; Beatriz no concibe
que llegue a tomar cariño a ese ser que le crece dentro
y sólo piensa en volver a ser libre; Gustav, el pobre,
me quiere tanto, que acepta todo lo que yo diga;
y por mi parte, lo que más me preocupa es el niño,
Tommy, que estará aquí en dos meses escasos.
El panorama, pues –precisó Alice sonriendo-,
es para no dormir. Por cierto, Julio, ¿no te apetecería
ser padre de recambio? Ya puestos, eres una carta
más solvente que cuatro guiris desquiciados.
Me gustan los pasos de cebra. Son treguas bicolores que regulan el ritmo de las aceras. Las mañanas de las ciudades son silenciosamente bulliciosas. Gente que va y viene, que recorre por enésima vez el mismo surco que sus pies han trazado el día anterior, y el otro, y el otro… En silencio. Siempre en silencio. Si alguien habla o canta, siempre es a través de unos diminutos auriculares que, al mismo tiempo, levantan alambradas de privacidad que sirven para imponer más silencio. De repente, todo se detiene. Una luz roja indica que comienza la inacción, una ataraxia de un minuto y cuarenta segundos que algunos aprovechan para ajustarse la bufanda. Otros, en cambio, miran hacia arriba, como si hasta ese momento no hubieran reparado en que además de pavimento también hay cielo, y en días como hoy ambos comparten el mismo color. Las personas se posan en la orilla del paso de cebra como los sedimentos de los ríos: el espacio vital queda en suspensión, la cercanía es la norma y nadie piensa en violarla. La circulación se detiene en un trombo abigarrado. No hay pulso pero sí vida.
De repente el asfalto vuelve a bombear. Una luz verde recortada en una silueta estática marca el inicio del movimiento. Algunos arrancan apáticos, otros lo hacen con un sprint. El caudal se desborda en constantes giros a derecha e izquierda. Ya no existe la cuadrícula, ni el orden, ni el nosotros: cada uno tira por su lado.
Por todo esto, me gustan los pasos de cebra y los observo desde la luna grasienta del autobús. Sin embargo, siempre cruzo por la carretera.
Gracias al blog, en estos últimos cuatro años y medio nos han ocurrido cosas curiosas, pero quizá la más sorprendente haya sido esta. Hace un par de días, Marcela nos dejaba el siguiente comentario en un post de 2006 (para acceder a él, haced click aquí):
Cuando buscábamos un bonito pensamieno para la tarjeta de bodas, tropezamos con:
“Conejos del mundo, amaos sin límites. ¿Qué hay mejor en esta vida que un buen par de orejas largas y sedosas?”
Nos pareció hermoso y ahí quedó plasmado en las invitaciones…
Muchas gracias por tu inspiración. Quise citarlo pero no encontré tu nombre.
Qué ilusión más tremenda cuando leí estas frases… Sobre todo, porque Humphrey ya no está conmigo y me enterneció pensar que algo que escribí pensando en él ha acabado animando una invitación de boda que, por cierto, debió ser de lo más original y comentado. Marcela & company, os deseamos mucha felicidad y largas tardes de sábado acariciándoos las orejas, cómo no, largas y sedosas.
