El embarazo de Beatrice tenía a Peter en un sinvivir.
Cada día le daba vueltas y más vueltas para ver
y sopesar todos los aspectos posibles del caso.
Sí, la cosa acojonaba; Alice tenía razón. Pero
por encima de todos los miedos, relucía una
esperanza ilusionada que los borraba de un plumazo.
Un hijo, mi hijo, joder. Tengo todo el derecho
a tenerlo, y esa tía no se va a salir con la suya.
Pero la madre en camino seguía en sus trece:
No entra en mis planes, tío; ¿a dónde voy yo
con una criatura? Y que ya me estoy cansando
de esta isla y de ti. Empiezo a aburrirme
de esta forma de vida, tan repetida al fin.
Necesito abrirme, y no se vuela en libertad
con un crío tirándote de la falda. Que no,
Peter, que no funcionaría. Búscate a otra.
Desesperado, y por probar todas las puertas,
llamó a Gustav. No le guardaba ya rencor
por liarse con Alice y no parecía mal tipo.
Le sorprendió que quisiera tener un hijo
con su amiga Bea, de la que fue amante
cuando llegó a Ibiza, haría unos tres años.
La peor madre que podrías echarte a la cara,
desde luego. Pero allá tú. Lo único que puedo hacer
es intentar hablar con ella; pero mejor ir con Alice.
No sé qué trato llegaron a hacer con la italiana,
nunca me lo contaron; lo único bien cierto
es que no abortó. Poco antes de Navidad
la vi con Peter pasear por Vara de Rey
con una barriga más que evidente. Me acerqué
y les di la enhorabuena, algo perplejo.
Gracias, Julio, pero no es exactamente lo que crees;
ya te contaré. Y se fueron, serios, hacia el puerto
sin que ella abriera la boca ni para saludar.
La voz de Selah Sue tiene el atractivo infantil de una Lolita, pero no una ninfa cualquiera, una triste, de las que hace tiempo que no celebra su cumpleaños. Tiene 21 añitos y cuando grabó la canción que os pongo más abajo, sólo tenía 19. Litelbutx, creo que te gustará.
Al fin encuentro a otra mulata rubia. ¡Pronto seremos legión!
Julio se quedó perplejo y escandalizado
ante el delirante pacto acordado entre los cuatro
protagonistas de la historia. Algo tan insólito
como que un notario aceptase unas condiciones
semejantes para asumir la paternidad del niño,
rechazado por una banda y querido por las otras tres,
sólo podía pasar en Ibiza, una isla singular
con una esquizofrenia social de ver para creer.
Y es que aquí conviven sin asombro ni quejas
la tradición moral católica más convencional
con movimientos libertarios de un humanismo
progresista que ponen en solfa las normas familiares.
Dos mundos paralelos, indiferentes el uno hacia el otro
mientras no interfieran en sus intereses acotados.
Caso contrario, el forastero tiene las de perder;
y entonces, más le vale esconder sus principios
o abrirse hacia horizontes allende sus orillas.
Cuando Alice, a quien Julio estimaba sensata
dentro de márgenes flexibles, le pidió su opinión,
no supo muy bien a qué carta quedarse.
Le intentó hacer ver los riesgos de una solución
tan frágil y sujeta a unos imponderables
que, fácilmente, se les podía ir de las manos.
Un niño crea lazos y dependencias sólidas
que igual les enfrentaba en una guerra sin cuartel.
Lo sé, querido, y no paro de darle vueltas a la cosa;
pero Peter se cierra en banda a cualquier duda
que le despierte de su sueño; Beatriz no concibe
que llegue a tomar cariño a ese ser que le crece dentro
y sólo piensa en volver a ser libre; Gustav, el pobre,
me quiere tanto, que acepta todo lo que yo diga;
y por mi parte, lo que más me preocupa es el niño,
Tommy, que estará aquí en dos meses escasos.
El panorama, pues –precisó Alice sonriendo-,
es para no dormir. Por cierto, Julio, ¿no te apetecería
ser padre de recambio? Ya puestos, eres una carta
más solvente que cuatro guiris desquiciados.
Hola. Me llamo Rebecca y soy señohólica. No diré que estoy limpia porque cada día me uno a más grupos de Facebook dedicados a señoras que realizan actos singulares. Todo comenzó con las señoras que se tapan la cabeza con una bolsa de plástico cuando llueve. Después llegaron las señoras que quedan para ir a caminar, las que montan un grupo y son Anthony and The Johnsons, las señoras que… ¡No! ¡Espera! Es Paul McCartney.
El otro día me hice fan de “¿Para cuándo “Señoras: la película?” y hoy he tocado fondo: he creado un grupo titulado “Señoras indignadas con el final de La Señora”.
Espero que me ayudéis. Sé que el apoyo de los demás es vital para salir de este trance pero mi familia ya no sabe qué hacer. Les miento y les digo que sólo me uno a grupos culturales, de esos titulados “Intertextualidad en el siglo XXI” o “Ciberliteratura: un puente entre el cuerpo y el píxel”. Pero no es cierto. De madrugada, cuando todos duermen, entro en mi Facebook y me entrego sin medida al culto de las Señoras.
Señoras ataviadas en Casual Lidl-Boho para ir a caminar.
El número de febrero de Vogue España aparecerá en su portada con una fotografía de Kylie Minogue tomada en Ibiza. Los sorprendentes colores de la isla en invierno, el agua oscura y pura, el sol tibio pero brillante… A pesar de que la diva del pop puede eclipsar con su belleza, lo cierto es que Ibiza no queda en mal lugar en este reportaje, como podéis comprobar en este vídeo, así como en algunas de las fotos que aparecen en la web de la revista (www.vogue.es).
Siendo que en muchas ocasiones Ibiza sale retratada como una Gomorra poligonera, siempre hace ilusión ver cómo la isla se convierte en el escenario de algo bello. Películas, sesiones de fotos, presentaciones de artículos de lujo… Todo esto contribuye a preservar la imagen de lugar único e idílico que a tantos turistas atrae cada año.
Ayer mismo se presentaron en Fitur las cifras de 2009 y, según cuenta Laura F. Arambarri en Diario de Ibiza, la ocupación media del año pasado no llegó al 66% (podéis hacer click aquí para acceder al artículo). ¿Qué proponen nuestros políticos para reavivar nuestro mercado? Inspirad profundamente, agarraos a la silla e intentad no desmayaros: fo-lle-tos. Sí, sí, habéis leído bien. Imprimirán folletos, papelitos, dípticos, trípticos, panfletos a cuatro tintas, octavillas maquetadas.
Es decepcionante que tantos años de experiencia como destino turístico de referencia en todo el mundo no hayan enseñado nada a quienes deberían tener una visión inteligente y audaz sobre el tema. Ibiza no tiene una triste web de calidad, funcional y que ofrezca un servicio completo a sus visitantes. Y cuando la encarguen, me juego el teclado a que pagarán 300.000 € por una mierda de página creada con templates robados que, además, no se podrá indexar.
Algo aquí me remueve las tripas. En la era de Internet, en la que no salir en Google equivale a la muerte civil, imprimir papelitos como herramienta de captación de turismo de calidad debería equivaler a un despido directo. No hay excusa y, por lo que deduzco, tampoco tienen vergüenza. Por eso, voto por Vogue España para encargarse de la conselleria de Turismo y nombraremos a Kylie consellera popera (adviértase la “o”).
David Monteagudo trabaja en una fábrica de cajas y cartones, en Vilafranca del Penedés. Se sorprende de que en todas las entrevistas y críticas dedicadas a su debut literario se mencione este dato, pero lo hace con una sonrisa, porque el primer asombrado por el revuelo que ha causado su primera novela es él. En una época en la que los best sellers son mirados con recelo por los autores llamados literarios, un fabricante de cajas (y cartones, una vez más) ha escrito una de las mejores novelas que he leído últimamente.
Fin cuenta la historia de un grupo de amigos que se reúnen en un refugio de montaña para celebrar el veinticinco aniversario de una bonita noche que pasaron en el mismo lugar. Tenían veintipico años, muchos secretos y muy pocas preocupaciones. Un cuarto de siglo después los problemas se multiplican, los silencios del pasado se llenan de consecuencias y un episodio oscuro fluye silencioso, como un río envenenado a punto de derrumbar el suelo: una broma pesada que le gastaron a uno de los miembros de la pandilla.
Y no os cuento más porque tenéis que leer esta novela magnética y adictiva. Tiene trazas de Stephen King y de la serie Perdidos, de Cormac McCarthy y del cine de terror de serie B. Fin tiene el ritmo jadeante de un best seller y la solvencia literaria de un autor consolidado. Desde aquí, Las Musas quieren agradecer a esa fábrica de cajas y cartones (otra vez) el haber permitido que David Monteagudo, en los ratos libres que le deja su turno, haya escrito diez novelas en ocho años, y esperamos con ansia su siguiente libro. Porque Fin es sólo el principio.
Vengo de ver el Avatar de James Cameron apabullada por tanta belleza y tanta tecnología al servicio de la imagen pero, al mismo tiempo, decepcionada porque esta espectacular puesta en escena está más vacía que una botella de bourbon en casa de Amy Winehouse. Aspira a ser la película más innovadora de la historia pero todo huele a rancio en Pandora. Es Terminator, es Tarzán, es la Guerra de las Galaxias, Braveheart, El último Mohicano, Salvad al soldado Ryan, Bailando con Lobos, Minority Report e incluso tiene un punto Titanic. Está todo visto, aunque nunca hayas visto nada igual. La imaginación se queda en la superficie… aunque vaya con la superficie…
Escritora, periodista, compositora, guitarrista, cantante, bebedora de vodka y cinturón negro. Cristina Marí atesora tantas virtudes que Las Musas no nos resistimos a recomendaros su blog: laimponderabilia.blogspot.com. En él encontraréis sus escritos, sus ideas, sus opiniones, así como un regalo para los amantes de la música en directo: un link desde el que descargaros su concierto del pasado 5 de enero en el Ítaka de Ibiza.
Celebraremos que es viernes con la melosa voz de Cristina y mañana, como todos los sábados, no os perdáis el programa Ayúdame a ser zurdo de Litelbutx en Radio Exit de 9 a 10.30h (106.4 FM Ibiza o en www.radioexit.com).
¡Feliz fin de semana a todos y que seáis muy malos!
El periódico inglés The Telegraph publicó en diciembre el listado de los escritores que más dinero habían ganado en la década. ¿Queréis saber cuáles son? Encontraréis en primer lugar el número de ejemplares vendidos y después el montante (contante y sonante) de las libras que se han embolsado:
1. J. K. Rowling: 29.084.999 de ejemplares = 225 millones de libras
2. Roger Hargreaves: 14.163.141 de ejemplares = 26 millones de libras
3. Dan Brown: 13.372.007 de ejemplares = 74 millones de libras
4. Jacqueline Wilson: 12.673.148 de ejemplares = 69.9 millones de libras
5. Terry Pratchett: 10.455.397 de ejemplares = 77 millones de libras
6. John Grisham: 9.862.998 de ejemplares = 65 millones de libras
7. Richard Parsons: 9.561.776 de ejemplares = 49 millones de libras
8. Danielle Steel: 9.119.149 de ejemplares = 51 millones de libras
9. James Patterson: 8.172.647 de ejemplares = 53 millones de libras
10. Enid Blyton: 7.910.758 de ejemplares = 31 millones de libras
Si no habéis sufrido un ictus por la visión de semejantes cifras, podéis acceder al artículo y al listado completo de los 100 autores más vendedores haciendo click aquí. Sé que muchas de las musas y de los musos escribís en vuestros ratos libres, así que si queréis un consejo que deje atrás las penurias económicas, escribid sobre magos adolescentes, crímenes, pandillas de jovenzuelos o historias de amor.
Y si alguno de vosotros se hace espantosamente rico, por favor, recordad que Las Musas somos pobres pero de gustos refinados…
¡Extra, extra!: Estreno en Ibiza del documental Erwin Bechtold, retrato de un artista.
Después de su puesta de largo en la Semana Internacional de Cine de Valladolid (Seminici) el documental Erwin Bechtold, retrato de un artista se estrena en la isla! El Club Diario de Ibiza acoge mañana viernes, a las 20 horas, la proyección del documental con un complemento de lujo: la inauguración de la exposición Papeles emblemáticos que muestra los carteles de las muestras pictóricas del artista desde los años 50 hasta la actualidad. Pasaremos lista, queremos veros a todos allí.
A partir de los 60, cuando los hippies
la pusieron de moda en todo el mundo,
tenía sentido que Ibiza atrajese tanto
a libertarios, intelectuales y excéntricos
de toda laya y condición; pero lo curioso
y sorprendente era la atracción insólita
que la isla despertó en esos viajeros artistas
que caían por aquí cuando sólo era un punto olvidado
en el mapa, dormida en un sueño de siglos.
Comprensible, acaso, en el archiduque austríaco
Luis Salvador, quien se encaprichó etnológicamente
con Die Balearen, como tituló al volumen
de sus estudios sociológicos y naturalistas
del archipiélago. El ocioso y romántico aristócrata
era un ilustrado que en su barco de lujo vagaba
por el Mediterráneo con afán antropológico,
huyendo de la decadente corte que le asfixiaba.
Pero Walter Benjamín, Paul Elliot, Alberti,
los del Grupo Ibiza 59, y tantos y tantas,
¿qué encontraban y qué les retenía en Ibiza?
Sin duda, algo más que el buen clima y los precios;
algo más que el síndrome del buen salvaje
rouseauniano hastiado de una civilización
que giraba hacia dictaduras de mucho susto.
¿La Ítaca presentida del viaje interior
hacia la inocencia? Supongamos ese norte rebelde.
A Peter y Alice les gustaba especular a menudo
sobre los motivos que aquellos ilustres predecesores
habrían hallado para quemar aquí sus naves.
Les daba confianza en que su elección de vida
era solvente por el crédito de espíritus tan altos.
Pero hasta en los paraísos más puros y vírgenes
se esconde la serpiente que espera la ocasión
para untar su veneno en los bellos durmientes.
Así, nuestra pareja, con la balanza a favor de Peter,
despertaron un día y se avergonzaron de su desnudez.
La ópera es para estirados, para minorías de alta alcurnia con un larguísimo currículum musical. La ópera es para disfrutarla vestida de pieles que huelen a alcanfor y ataviada con impertinentes, los prismáticos con el nombre más acertado que conozco. La ópera se escucha con la nariz levantada, el gesto agrio y la boca prieta. Pues bien, todo eso ES MENTIRA.
Os presento un vídeo con las palabras de quienes lo han colgado en el canal Atenordelaopera de youtube: Un día cualquiera de mercado, la música empieza a sonar entre los puestos de frutas y verduras. Fragmentos de La Traviata de Verdi interpretados en pleno Mercado Central de Valencia, entre los puestos de frutas y verduras. Los rostros de los compradores, asombrados ante la magia del arte, hacen que recuperemos la confianza en el buen gusto. El gusto por la buena fruta, la verdura, el champán, la música y la vida. ¡Disfrutadlo!
Es emocionante, maravilloso, divertido, bello y esperanzador el gesto de la gente. ¡¡¡Viva la música!!!
Musas y musos, habitantes del planeta, Carles Ribas amenaza con darle matarile a su blog en el día de hoy (carlesribas.blogspot.com). Es cierto que nació con la corta esperanza de vida de un año, en el que se alimentaría de una foto al día, pero llegados a este punto nos da mucha pena que termine hoy con su última imagen.
Muchos nos hemos acostumbrado ya a entrar en esta especie de diario fotográfico que nos ha tenido enganchado desde el pasado 1 de enero. En él Carles Ribas nos ha enseñado la belleza de las pequeñas cosas, la grandiosidad de los paisajes exteriores, los detalles que esconden las ciudades… Por eso, os animo desde aquí a que le pidáis desde aquí que continúe. Desde luego, una foto al día sería todo un lujo que supongo que no podemos prorrogar por un año, pero yo me niego a quedarme sin ninguna foto más. ¿Una a la semana? Qué sé yo, que jamás supe hacer una foto a derechas y que me especialicé en revelado un año antes de la aparición de las cámaras digitales.
Ya que no podemos sobornarlo con dinero, os emplazo a que dejéis aquí vuestros mensajes porque, como dijo el gran Freddy, show must go on.
Me consta que muchos conocéis ya la obra de Carles Ribas. Aún así, aquí va una pequeña muestra para que os deleitéis.
