LasMusas

No me gustó ‘Déjame entrar’ ni ‘Trainspotting’.
No me gusta Brad Pitt.
No me gustan los chuletones.
No me gusta Marisa Tomei.
No me gusta tener que aguantar la mirada para demostrar fortaleza.
No me gusta Dalí.
No me gusta entrar en las tiendas caras, aunque sólo sea para mirar.
No me gusta la manicura francesa.
No me gusta el whisky.
No me gustan los bebés.

Parece que le salía así, como de la nada, con cuatro trazos espontáneos, pero el tío era muy meticuloso y detallista. A mi me encanta. ¿Te acuerdas, Eva, que lo vimos hace unos años en el Reina Sofía, creo recordar? Fue el día del famoso broche. Qué disgusto te llevaste. Pero gané con el cambio

El blog norteamericano 1000 Awesome Things (http://1000awesomethings.com) se ha propuesto reunir un millar de situaciones que convierten la vida en algo maravilloso. Aquí van algunos ejemplos de esos pequeños momentos que te dan buen rollito y te alegran el día:

#762: En el restaurante, el tiempo que transcurre entre que ves salir tu plato de la cocina y el momento en que te lo sirven.

#768: Colarte bajo el paraguas de otra persona.

#832: El momento en que tus oídos se destaponan después de nadar o de un viaje en avión.

No es necesario tener la cuenta corriente llena de dinero para disfrutar de los pequeños lujos que a menudo se nos presentan. A vuela pluma, se me ocurren estos destellos de placer:

- Rebañar con pan los restos de una ensalada de tomate.
- Salir a cenar un día inesperado.
- El primer trago de una cerveza fresquita en un día de muchísimo calor.
- En el autobús, ser la primera en darle al botón de petición de parada y que se ilumine la señal.
- Comer directamente del bote de helado.
- Estirarse en la cama y retorcerse hasta formar un tirabuzón humano.
- Probar un boli o una pluma en una tienda y que sea exactamente como los que a ti te gustan.
- Que te recomienden una canción… ¡y te encante!
- Catar el nuevo sabor de frapuccino de Starbucks.
- Enterarte por sorpresa de que el lunes que viene es fiesta (sólo aplicable a los residentes en Barcelona, pero no me resisto a ponerlo porque a mí la noticia me proporcionó un agradable subidón).

Musas y musos, ¿cuáles son vuestras propuestas?

smile! de sean-b

Para todos los gustos, que nadie diga que no tocamos todos los palos de la literatura. Aquí van, a vuela pluma, tres sugerencias que esperamos que os diviertan:

Para los amantes del terror…
Nadie escribe novelas de terror mejor que Stephen King. Además, este hombre se supera en cada libro: sus argumentos son más imaginativos y mejor labrados, sus personajes más peculiares, sus descripciones más magnéticas… Sin duda, con lo que disfruto como una enana es con su capacidad para escribir diálogos rápidos, chispeantes y muy ingeniosos. Si os atrevéis a pasar un pelín de miedo, os recomiendo Duma Key. Y si alguien tiene que dejar encendida la luz de la mesilla que no diga que es por mi culpa. Lo advertí.

Duma Key de Stephen King
Plaza & Janés
N.º págs: 736
PVP: 24,90 €

Para los que buscan alta literatura…
Confieso que esta ha sido mi primera aproximación a Philip Roth y me he llevado una gratísima sorpresa. Tenía muchos prejuicios hacia este autor y pensaba que sería bastante tostonazo. Como los críticos tienen la manía de proponerlo en todas las quinielas a los Nobel de los últimos años, concluí que Roth era tan engolado, recargado y hueco como muchos de los que se han llevado el premio a casa (no diré nombre, que se dice el pecado pero no el escritor). Pero esta historia me ha encantado. Una perlita breve e intensa: un ristretto sublime al que le seguirán muchos más libros en mi estantería.

Indignación de Philip Roth
Mondadori
N.º págs: 176
PVP: 17,90 €

Para los que buscan una lectura ligera y que les dé buen rollo…
Una novela epistolar ambientada en las postrimerías de la II Guerra Mundial y en los primeros años de postguerra. Con un título precioso, a mi juicio, La sociedad literaria y el pastel de piel de patata de Guernsey es un libro comodín: no sólo lo recomiendo para un rato de lectura ociosa, de oxigenación y relax, sino también como libro regalo para cualquier persona a la que le guste leer, sobre todo, mujeres. Me encantan las novelas ambientadas en islas, es una de mis múltiples debilidades, pero aún así puedo afirmar que los personajes que conforman el universo de Guernsey son irresistiblemente reales y conmovedores. No es un drama ni nada por el estilo: este libro es una colcha de patchwork literario.

La sociedad literaria y el pastel de piel de patata de Guernsey de Mary Ann Shaffer y Annie Barrows
RBA Libros
N.º págs: 304
PVP: 16 €

¡Feliz finde! Y, si no leéis, por lo menos salid mucho de marcha.

Todavía no había aprovechado nuestro blog para manifestar mi devoción absoluta por Billy Wilder, grande entre los grandes. Mi película favorita de todos los tiempos es ‘El apartamento’, pero en su brillante carrera nos dejó títulos que son joyas: Irma la dulce, Con faldas y a lo loco, Testigo de cargo, La tentación vive arriba, Primera plana, En bandeja de plata… Todo un joyero al que ayer añadí El crepúsculo de los dioses. Una de esas películas que cuentan mucho más de lo que se ve en pantalla, que ya es mucho. Ver a Gloria Swanson interpretando a una vieja gloria del cine desquiciada y enloquecida, a un William Holden que es capaz de convertirse en gigoló para alcanzar la gloria que el talento no le da…o a Erich von Stroheim en ese papel de mayordomo-exmarido-exdirector de la estrella… qué grande, grande, grande…

Cada cual tendrá sus preferencias a la hora de prepararse un buen trago. Sin embargo, por aclamación popular y porque nos comprometimos a ello en un post anterior, aquí tenéis las claves de Las Musas para preparar el perfecto gintonic.

El vaso.- Destierra las copas de balón que tan de moda se están poniendo en los bares, así como los vasos de vídrio grueso que lo único que hacen es chocarse con los dientes de una forma muy molesta. El recipiente ideal para el gintonic es aquel en el que, además de la ginebra y el hielo, cabe la tónica entera. Resultan perfectos los vasos de diámetro ancho y cristal fino, similares a los de sidra pero más altos.

La ginebra.- A algunos nos gustan las ginebras más aromáticas y a otros las más secas. De la Xoriguer a la Larios, de la Tanqueray a la Bombay Saphire, han tantísimas marcas que no entraremos a discutir algo que depende, única y exclusivamente, de los gustos del bebedor.
No obstante, la dosis perfecta de ginebra es lo que puede convertir un gintonic tanto en una bebida sublime como en un líquido repulsivo apto para encender mechas. Una medida equilibrada se consigue con una simple cuenta: recita los números del 1 al 7 con una cadencia un pelín más rápida que la del segundero de tu reloj y obtendrás la cantidad de ginebra idónea para un buen trago. Vuelca la botella y en cuanto el chorro de ginebra toque el hielo comienza la cuenta atrás.

La tónica.- Ni se te ocurra mezclar una buena ginebra con Nordic Mist ni ninguna tónica pija de las que están invadiendo los bares. La mejor de todas es la tradicional, la Schweppes, por su dosis de amargura y el tamaño de las burbujas.

El hielo.- Con tres hielos de tamaño normal es suficiente. No es aconsejable utilizar hielos pequeños, de los que se suelen servir con los cocktails tipo mojito, porque se derriten demasiado rápido y aguan el sabor del gintonic. Hielos tradicionales y, si son más grandes de lo normal, con dos cubitos basta.

El toque cítrico.- La perfecta compañera para el sabor del gintonic es la lima. No sólo es más aromática que el limón sino que, además, deja una amargura en el paladar que casa de maravilla con la quinina de la tónica. Además, es importante evitar la pulpa de la fruta y añadir a nuestra copa sólo la corteza, ya que el objetivo del toque cítrico es perfumar la copa y en la piel de la lima se encuentra casi todo su sabor. Por otro lado, la acidez de la pulpa elimina el gas de la tónica.

¿Algo más? Ah, sí. Este fin de semana me enteré de que después de brindar mirando a los ojos, hay que posar la bebida sobre la mesa antes de darle el primer trago. De esta forma, evitaréis el celibato no deseado (y los que lo deseen, que no brinden con vosotros, que todo se pega).

Espero que os hayan gustado mis consejos de barwoman y aquí estoy para resolver todas vuestras dudas gintoniqueanas.

Antes de verle aparecer, se le oía
desde lejos: con voz de falsete ululaba
como una ambulancia enloquecida.
Alice y Peter tenían el puesto justo
enfrente del obelisco del Puerto y eran
de los primeros en notar el alboroto
que iba armando a su paso rodado
el gran Ramón, la reina del escándalo.

Para los fijos del lugar, su presencia era solo
motivo de jolgorio. Hippies, camareros
y personal naviero le jaleaban y reían
sus gracias histriónicas y provocadoras.
Pero los turistas alucinaban con aquel tipo
grande, travestido en folklórica punky
con peineta enhiesta y a todo patín.

Serían mediados los 80, y según le contó a Alice
en una noche de confidencias, era de Madrid.
La oveja negra de una alta familia militar
que llegaba a Quevedo, nada menos. Y juraba
que su padre hasta guardaba inéditos del vate.
A él toda esa alcurnia le importaba un carajo,
decía: Yo, en invierno, con la Movida a tope;
de moderno, el que más; y cada verano,
a mariconear a Ibiza y ponerme hasta el culo.

Ramón murió ya entrado el nuevo siglo.
Se dijo que de sida. A Peter no le caía bien,
aunque Alice era íntima suya. Recordaba
aún un estribillo que cantaba, asegurando
que lo había escrito su ilustrísimo ancestro:
Caliente, en una noche fría,
yo andaba por los andurriales
buscando una polla dura
que me subiera a los altares.

Vigésimo quinto poema de Alice Carroll y Peter Pan venden piso en Ibiza de Julio Herranz (para acceder a todos los poemas del libro, haz click aquí).

Fotografía de Alejandro Marí Escalera

Eugenio y Julio me recomendaron este libro, el primer Benedetti que leo. Me gustó y sobre todo me conmovió mucho. Lo terminé en una noche que era triste para mi y me arrancó lágrimas que no sabía si eran suyas o mías.
Pero como no es cuestión de echar más leña al fuego de la batalla cotidiana incluyo aquí un párrafo que me parece entrañable. La estadística de lo cotidiano (es que yo soy muy dada a ellas y este fragmento, que me parece redondo, me arrancó, menos mal, una sonrisa).

“Este vez me metí en un café; conseguí una mesa junto a la ventana. En un lapso de una hora y cuarto, pasaron exactamente treinta y cinco mujeres de interés. Para entretenerme hice una estadística sobre qué me gustaba más en cada una de ellas. Lo apunté en la servilleta de papel. Este es el resultado. De dos, me gustó la cara; de cuatro, el pelo; de seis, el busto; de ocho, las piernas; de quince, el trasero. Amplia victoria de los traseros.”
(La tregua, Mario Benedetti)

Hacía tiempo que su voz y su aspecto nos lo decían. Antonio Vega ha muerto con 51 años, muchos más de los que algunos le auguraban, y la música española ha perdido a uno de sus grandes compositores.

La chica de ayer se convirtió en un himno generacional que a mí no me pilló por los pelos. Sin embargo, mi padre siempre la ponía en el coche cuando venía a recogerme a casa de una amiga después de las primeras noches de marcha de los sábados. Esta canción es mi magdalena de Proust, el sitio de mi recreo que siempre recordaré con una sonrisa melancólica.

Como propone Julio, un gintonic por ti, Antonio.

Quienes habéis compartido conmigo un gintonic ya sabéis de mi defensa de los beneficios de esa bebida como postre. Además de resultar sumamente digestiva, el toque de lima o limón (preferentemente lima) le aporta las vitaminas que nuestro organismo necesita para protegerse de los resfriados.
No obstante, no es ese el único beneficio del combinado de ginebra y tónica. El gintonic nació de la unión de la soda, creada por un joyero (bendito joyero, añado) llamado Jacob Schweppe y la ginebra. Al relojero judío se le ocurrió añadir quinina a la soda para que, además de una refrescante bebida, funcionara como un medicamento contra el paludismo, la malaria… Estamos a finales del siglo XIX y las colonias todavía se llamaban “colonias” y eran cool, no como ahora que es el Tercer Mundo y no mola nada. De esta forma, los british podían refrescar sus gaznates mientras se protegían de tan molestas enfermedades. Al parecer, los hijos de la Gran Bretaña tenían la costumbre encomiable de celebrar sus numerosas victorias brindando con ginebra y se les ocurrió que si le añadían tónica, además de pillarse un pedo como un piano, estarían protegiéndose contra posibles afecciones.
Voilà! De esta manera nació mi copa favorita, como la dama de las colonias. Otro día explicaremos la teoría de Las Musas sobre cómo servir el perfecto gintonic. Mientras tanto, bravo por Schweppe y bravo por el inglés al que se le ocurrió el maridaje.

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Tienen nombre de tortuga pero avanzarán a paso de gigante. Son Vetusta Morla, una banda salida de Tres Cantos con un disco impecable, Un día en el mundo. Saben escribir letras inteligentes y aderezarlas con música cañera high quality. Si se pasan por Barcelona, me encontraréis dando saltos entre el público porque tienen pinta de salirse en directo.
Lo primero que me alucinó de ellos fue la voz de su cantante, Pucho, que con aspecto de frágil dependiente de videoclub saca sobre el escenario una fuerza que tira de espaldas. ¡Y los músicos no se quedan atrás en absoluto! Sin duda, para mí es de los mejores descubrimientos del último año. Y lo más sorprendente es que Un día en el mundo ha sido su primer disco. Pedazo de debut, señores, aplaudo hasta con las orejas.

Con todos ustedes, Valiente.

Siempre me ha gustado mucho esta foto de Avedon. Aunque probablemente en su momento fue una foto para un reportaje de moda, hoy me transporta a la felicidad, a ese momento en el que parece que la fuerza de la gravedad desaparece y te elevas en el aire. Te sientes ligero…

Durante mucho tiempo mantuve que los cefalópodos no tenían alma para así poder comer todo el pulpo a feira que me apeteciera. No obstante, guadaba con celo un secreto: el cariño que sentía por mi sepia Charo, que en paz descanse.
La compré para inaugurar un congelador, ya que se le veía muy desangelado sólo con su pobre bandejita de hielos. Y durante mucho tiempo fue la única habitante de tan heladas latitudes. De tanto en cuanto abría la pequeña puertecita para asegurarme de que Charo continuaba allí, con su nívea blancura y su ojito tristón, con sus tentáculos recogidos a un lado como rastas de algodón.
Dos años compartimos piso Charo y yo. El congelador tuvo muchos visitantes de paso: guisantes, patatas fritas, alguna que otra gamba con la que Charo departía sobre el bien y el mal, la siempre alegre ensaladilla rusa… Pero Charo jamás sufrió la humillación del calor. Siempre la respeté porque Charo, mi sepia favorita, ocupaba un lugar en mi corazón.
Cuando me mudé de piso mi madre vino a echarme una mano con las cuestiones de intendencia. Andaba yo liada desbrozando los trastos inservibles de aquello que sí merecía ser empaquetado cuando escuché aquella fatídica frase: “He desconectado el congelador y he tirado toda la mierda que tenías dentro”.
Noooooooooooooooooooooooo… Charo no merecía ese final pero no pude impedirlo. Desde entonces siento que me observa desde el cielo de las sepias y me recrimina mi falta de atención en tan delicado momento. Sin embargo, ella lo sabe, aprendí la lección: antes de desconectar el congelador he de mirar quién vive dentro.

Alice: Peter, ya está bien; llevas varios días
rumiando algo. Te conozco de sobra,
y parece que fueras un perro enjaulado
que busca una salida desesperadamente.
Si tienes algo que decirme, suéltalo ya
y no le des más vuelta. Será mejor, sí,
que hables claro de una puñetera vez.
Me estás poniendo de los nervios.

Peter: Tienes razón, querida; pero no sé
cómo decírtelo para que entiendas mi postura
sin cabrearte. No quiero hacerte daño.
La cosa es que quiero marcharme de la isla;
aunque como sé que tú no tienes la intención de hacerlo,
he decidido largarme solo. No definitivamente,
sólo como una prueba que me debo a mi mismo.

Alice: Acabáramos. Lo que yo sospechaba.
A la vejez, viruelas. Otra vez con tus miedos
a aceptar que el tiempo pasa y nos desgasta.
¿Y crees que en Londres no lo notarás?
Pues me temo que más; por el rechazo
a un tipo de vida que ya no es el nuestro.
Pero como no hay forma de convencerte,
será mejor que lo compruebes por ti mismo.
Me jodería que pienses que no te vas por mí.

Peter: No lo pienso. Sólo te pido una tregua
para sopesar este maldito desasosiego.
Y estando contigo no puedo. Me coacciona
tu buen rollo contra viento y marea.
No es una ruptura, te sigo queriendo igual.
Me tomaré seis meses de vacaciones,
digamos, y a la vuelta tendré las ideas más claras.
Por supuesto, no voy a exigirte que me esperes.

Vigésimo cuarto poema de Alice Carroll y Peter Pan venden piso en Ibiza de Julio Herranz (para acceder a todos los poemas del libro, haz click aquí).

Fotografía de Jordi Salewski Pascual

El trabajo os hará libres… aunque sólo sea un día al año.