¡Domingo de fiesta! A las 18h me encontraréis parapetada en el sofá, frente a la tele para zamparme el GP de Brasil. Con una mano sostendré una cerveza bien fresquita mientras que con la otra conjuraré a los dioses del asfalto para que le echen mal de ojo a Hamilton y le dé al botón fatídico que le hizo perder el liderazgo el año pasado. A ver, que Massa no me encanta, soy más de Ice-Kkönnen, pero antes de que gane el niñato prefiero que le den la copa al que conduce el safety car… o al que le limpia las lunas, lo mismo da.
No sé si por aquí encontraré a algún amante de la F1 (bueno, sé que uno hay), pero por si las moscas os recomiendo un blog en el que encontraréis todas las noticias sobre el tema: f1.encooche.com. Ha abierto las puertas hace poquito, pero a mí me tiene enganchada.
Mañana compraré el avituallamiento necesario para celebrar un gran premio como este, que incluye alcohol y algo con lo que mitigar su caída en el gaznate. Si la carrera cae al mediodía, me pirra tomarme un par de martinis y unas olivitas, patatas… Pero, ¿vosotros qué tomáis? Desde aquí lanzo una encuesta popular encabezada por esta pregunta: ¿Cuál es vuestro menú deportivo? ¿Con qué llenáis las bolsas del súper?
Muchos conocéis mi animadversión por los bodorrios. Es un cóctel de aberraciones que sólo se puede aguantar con cócteles y más cócteles bien cargaditos. Últimamente vengo observando en mis paseos dominicales (la tercera edad me acecha) que las puertas de iglesias, consistorios y demás antros en los que se celebran estos rituales amanecen tapizadas de arroz. Hasta ahí todo más o menos normal, dentro de la anormalidad general. Lo que ya no me parece tan normal es que la gente tire al suelo, o oculte torpemente en las jardineras, los paquetes vacíos. SOS, Eroski y La Fallera, el arroz que no se pasa, patrocinan el evento.
Me encanta. Me encanta imaginarme a la tontaina de turno comprándose un traje de Roberto Verino en las rebajas, poniéndose dobles bucles en el pelo y maquillándose como una puerta de un taller de tunning para ser la más fina del lugar y acabar tirando el paquete de arroz en el suelo comiéndose su gran finezza de una patada. Y qué decir del maromo trajeado, con el pelo engominado en punta, el reloj caro y el audi brillantoso, haciendo lo mismito. Tirando su mierda en la calle para que yo me la encuentre.
¡Que vivan los novios! ¡Que vivan entre la inmundiciaaaaa!
Las musas andamos gafadas con el agua. A una le sale fría, a la otra no le sale. ¿Deberíamos ser ninfas, en vez de musas? lasninfas.com suena un poco berbenero.
Hoy hace día de sábanas y libro, no de bandeja de entrada y alertas de Outlook. Por eso, me rebelo con una canción que me ha vuelto a enganchar: Creep de Radiohead. Fue la banda sonora nada original de mis primeros ciegos adolescentes y ahora ha regresado a mi cabeza como una psicotrópica magdalena proustiana.
Qué bonita la letra, qué declaración de amor tan irresistible y qué punto le da ese guitarreo que comienza casi con timidez.
Enjoy!
Carambolas del destino, el stand de la editorial en que trabajo estaba justo enfrente del Institut d’Estudis Baleàrics. De tanto en cuanto me dejo llevar por la morriña, y estar en Frankfurt y poder disfrutar de aperitivos de Quelys king-size untadas en riquísima sobrasada me ablandó el corazón como si fuera una ciruela pasadita.
Por todo esto y por mi habitual tendencia al parloteo me hice coleguita de una de las personas que trabajaban en el stand del Institut. Le pregunté qué tal la feria, una cuestión muy popular entre editoriales y churreros, y me comentó un par de cosas interesantísimas. Como era de prever, el éxito de nuestros libros ultramar es limitado… casi inexistente. Son temas excesivamente locales como para interesar a un editor inglés, alemán, norteamericano o de cualquier rincón del mundo. Pero esto no era considerado por la gente del Insitut como algo negativo: están acostumbrados a ello. No obstante, aunque su objetivo sea “la difusión y no la venta”, ¿acaso son éstos términos diferentes si los aplicamos a un libro? Yo estoy convencida de que no.
Somos una comunidad autónoma compuesta por cuatro nombres marca: Ibiza, Formentera, Mallorca y Menorca. Pocos lugares en el mundo son tan TAN conocidos como estas cuatro islas. ¿Me tengo que creer que un libro en cuyo título se mencione Ibiza no tiene más puntos a la hora de venderse que una novela que transcurre en Valladolid? Ahora bien, si nos centramos en editar (de cualquier manera, en muchas ocasiones) temas locales hasta la saciedad la difusión no pasará de la librería de la esquina. ¿Vale esto la pena? ¿Vivir del suport genèric, la sopa boba de los editores? Esto no es ser editor: esto es chupar del bote o ser cazarecompensas.
Nos conocen all around the world por muchas razones, y algunas de ellas muy elogiosas. Estamos dejando de aprovechar esos temas que sí obtendrían una difusión muy golosa y, quizá, abrirían la puerta para otras temáticas, otros títulos, que en principio suscitan menos interés.
En definitiva, si hubiera podido con mucho gusto hubiera echado unas horitas en el stand del Institut.
Dos mañanas tiritando, viendo mi reflejo en el espejo, el reflejo de la novia cadáver en 2D. STOP.
Dos mañanas teniendo pensamientos desconcertantes, debidos quizá a la falta de riego sanguíneo. Durante la primera ducha me obsesioné con lo mal que debían de pasarlo en los campos de concentración (sí, ya sé, ya me vale). La segunda, la de hoy, he deseado ser un San Bernardo peludo y gordito. No ha funcionado. STOP.
Echo de menos mi habitación de hotel, tan calentita ella…
Un edificio de cristal puede resultar más asfixiante que un cuartucho en un sótano húmedo.
Las tripas de la jaula braman aires insanos y provocan dolores de piedras astilladas, enquistadas en las hendiduras del cerebro. Las pantallas brillan como diamantes falsos.
Las palabras incitan a romper el silencio inútilmente. Sólo buscas el punto y final de la última línea. Ese punto tarda tanto en llegar a veces que crees que no ha sido inventado todavía.
Peter: Cómo puedo explicártelo,
es un verde que se filtra en el aire
con espasmos geométricos de luces
alternadas en rojo. Mira mi mano,
los dedos crecen hacia ti, encienden
sonidos de caricias detenidas.
Quiero besarte, pero tu boca huye
como un cáliz que no alcanzo.
Alice: Acércate más, envuélvete
en este manto púrpura que abre
la mañana. Somos aromas dulces
que el viento ordena, caricias
dobladas en mermelada ácida.
No sabía que tu amor fuera capaz
de penetrar la piel del pensamiento.
Peter: Diosa del bosque, poderosa
madre que destilas la miel alegre
de la vida abierta, abre ya en mí
el camino que alcance tus secretos.
Expande tus flujos sobre mi centro
deseante, rasga tu túnica de sol
y escóndeme en un azul eterno.
¿No oyes un trino de mariposas ciegas?
Alice: Te siento tan dentro que podría
nacerte sin abrir las piernas, multiplicado tú en ecos de mi sangre batida.
No sé quién eres ni qué quieres
de mí, pero tu pecho tiene plumas
y tus ojos se abren como pozos de lluvia.
Volamos, Peter, volamos más allá
de la rueda y el ángel. Seguro
que esta vez ganamos la medalla.
Recién aterrizada de Frankfurt, más cansada que un camello el día 2 de enero, me asomo un ratito por aquí para saludar a la afición y explicaros las noticias más frescas de mi experiencia en la feria más importante del mundo editorial:
- He currado mucho. He bebido mucho mucho. He reído mucho mucho mucho. Y, para compensar estos excesos, he dormido poco poco poco poco poco…
- Las salchichas alemanas, las célebres salchichorren, me dan una marcha que te cagas. Será la habitual falta de proteínas en mi sangre, ya que no soy dada a meterme en la boca carne de animales muertos (los vivos son mucho más divertidos), pero lo cierto es que la dieta a base de carne de cerdo me da una vidilla que ni las sustancias aspirables.
- Una semanita entera en Alemania no da para aprender ni una mierda de alemán. ¡¡¡No sé ni decir tacos en germano!!! El truco está en hablar en inglés, mira tú qué novedad, y rebautizar todas las paradas del metro para poder moverte por el subsuelo de la ciudad sin terminar en Varsovia por descuido. Con que te sepas el nombre y el número de la calle de tu hotel, sobra. Y si lo pronuncias dos cervezas y tres gintonics después de estar sobria, arrastrando un poco las letras, te entienden muchísimo mejor, dónde va a parar.
Ah, y sí, la feria está llena de estrellas del music hall editorial, de libros bomba (aunque a muchos de ellos se les moje la mecha antes de salir a la calle), de agentes famosillos o por famosear… Pero, sobre todo, en esta feria he tenido cerca a muchos colegas y esos han sido mis verdaderos éxitos de ventas y prebendas durante estos días.
¡¡¡Que viva Frankfurt!!! Sobre todo, cuando se pone el sol.
Hay ‘primeras frases’ de libros que han pasado a la historia por su perfección, por su capacidad de evocación o porque logran despertar un interés en el lector que no decaerá hasta el último punto. El inicio de ‘Lolita’ es como para caerse de espaldas… y hay que reconocer que pocos comienzos hay en la literatura como los de ‘Crónica de una muerte anunciada’ y ‘Cien años de soledad’. La de El Principito también me parece espectacular, con dibujo de boa ‘rellena’ incluido. Ayer abrí un libro y me encontré con una de las ‘primeras frases’ más redondas con las que me he topado últimamente.
‘Aún no ha empezado la batalla y la nieve huele a sangre’.
Es de ‘Lo que se de los vampiros’
de Franciso Casavella.
Mi comienzo de novela favorito es este:
‘Esta es la historia más triste que jamás he oído’.
Es de Ford Madox Ford en ‘El buen soldado’.
Pero me ha costado elegirla. Dudaba entre ésta y ‘Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso insecto’. Ya sabéis de quien.
Pero cuando quiero comprar un libro y no me decido no leo la primera frase sino el último párrafo. Si me gusta me lo llevo y, si no, lo dejo sin dudar. Hombre, es algo que no hay que hacer con una novela de la Christie, por eso de descubrir al asesino, pero con otras obras de ficción no ocurre nada porque todavía desconoces a los personajes. Es una manía, no le busquemos explicaciones.
Conozco a cierta muchacha viajera que es tan impaciente que se lee el final (pero el final enterito) de las novelas antes de llegar siquiera a la mitad de la trama. Una vez nos pasó una anécdota muy divertida. Le dejé ‘Carta de una mujer desconocida’ de Zweig. El ejemplar incluía otra novela del mismo autor: ‘Leporela’. Con lo cual, mi amiga se leyó el final de Leporela pensando que era el de Carta a… estaba completamente desconcertada…
Hace ya tiempo que La2 tiene por costumbre programar películas muy interesantes a horarios razonables. Toda una novedad, ya que hasta hace bien poco tenías que ser un cruce entre lechuza y vampiro para poder ver una peli que comenzaba a las 01,00 horas y terminaba, con suerte, a las 03,00. La semana pasada pusieron Azuloscurocasinegro. Vi con Eva ‘Buda explotó por vergüenza’… y ayer, a las 21,35 horas (qué maravilla) debía comenzar ‘La dama de honor’, una peli que tenía muchas ganas de ver, por su director y por su actor principal (qué envidia me da la Binoche). En fin. Me sitúo frente al televisor a la hora señalada y me encuentro… tenis. La película se demoró una hora y, todavía tengo que dar gracias porque Robredo ganó dos de los tres sets y la cosa no se eternizó como en Wimbledon. No odio el deporte ni sus retransmisiones pero estos cambios de horario me parecen una falta de respeto. No era ni una final ni un partido crucial, era un simple partido clasificatorio. Pues a las 21,30 cortas la transmisión y lo ofreces en diferido después de la peli. No hemos esperado tanto para poder ver películas decentes a horas asumibles para que ahora dos chavales en shorts me la fastidien.
Ea!!! Qué a gusto se queda una.
Con esta pose tan natural y relajada, damos la bienvenida a las musas a Katy Perry, que se ha convertido en compañera musical de las tareas domésticas. Cuando una canción consigue que pase la aspiradora con brío y friegue los platos con nuevas energías le tomo cariño de por vida.
Puede que nadie se acuerde de ella en un par de meses y ese look de pin up ya no es tan original desde que lo explota Dina Von Teese y lo versiona Pilar Rubio reloaded pero, en fin, ¡nos gusta!
I Kissed a girl
and i like it
the taste of
her cherry chapstick
Desde que Chema Madoz las convirtió en escurre platos.
Las musas os recomiendan un paseo por su web www.chemamadoz.com para descubrir a un fotógrafo que juega con lo cotidiano con grandes dosis de imaginación. Eva y Toni ya son fans, pero, quienes no lo conozcan, que no se lo pierdan.
Que su nombre oficial era es Savinar
lo supieron muchos años después.
Para Alice y Peter seguirá siendo
la Torre del Pirata, un enclave
mágico frente al islote de es Vedrà.
Como Atlantis, la cantera del Buda
a la que siempre se llega sudado.
Por mucho tiempo fue su refugio
favorito de la isla, al que acudían
con fervor místico y sólo cuando
andaban en ondas elevadas.
Bañarse allí desnudos en verano
o asar algo con brasas en invierno
eran los puntos álgidos del sueño
que mejor resumía su felicidad.
Siempre bajaban solos, cantando
a trechos algunos de sus temas fetiche,
banda sonora de sus días mejores.
A veces, hasta cargaban la guitarra
de Peter y el tamboril de Alice;
ensayando entre besos y alguna
horizontal morosa lo que luego
aportarían a la comunidad.
Un día dejaron de ir. El lugar
había dejado de ser suyo, violado
por herejes con músicas mecánicas
que incluso hacían allí sus rave parties
impunemente. Una profanación
que ponía a Peter de los nervios,
mientras que Alice se encogía de hombros.
Where have all the flowers gone;
when will they the all ever learn…
Y no crecieron más.
Musas y musos, voy a celebrar mi 31 cumpleaños… ¡conduciendo un coche de carreras! Un Fórmula 3, a saber: 200 caballos rugientes en apenas 500 kilos de coche.
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡VOY A VOLAR!!!!!!!!!!!!!!!!
Y, como el que me lo ha regalado me conoce más que bien, el regalito incluye estilismo: mono de cuero (profesional, no tipo guarrilla, que nadie piense mal), casco y guantes. Me batiré sobre el asfalto con un puñado de ejecutivos estresados a los que pienso M-A-C-H-A-C-A-R. Va a ser la bomba, ¡estoy segura! Al acabar, cuando llegue a la línea de meta, pienso hacer el ganso, subirme al coche, dar saltitos y esparcir un botellón de champagne entre los asistentes. ¡Quiero el pack completo!
