LasMusas

¿Alguien ha visto la peli Persépolis, basada en el cómic de Marjane Satrapi? He leído el libro y me ha encantado (tenéis más información en Por la solapa), pero me da no sé qué ver la peli y que sea un churro. ¿Algún muso que me pueda ilustrar?

Eso sí, el libro vale muchísimo la pena, por lo real de todo lo que cuenta y la sencillez con que lo hace. Un ole por Marjane.

Cada vez me gusta más este género, aunque confieso que voy bastante perdida en cuanto a autores. Aprovecho para darle las gracias a Litelbutx por la recomendación de Kiki de Catel Muller y José-Louis Bocquet. ¿Algo más guardado en la manga? Va, enróllate, que este viernes cobro y puedo permitirme un pequeño derroche.

Sólo el tiempo, el gran cabrón,
tiene la culpa. Nos expulsa
de la gloria del cuerpo joven,
que olvida, inocente, su futuro.
Ocupado en la fiesta de vivir
sin nostalgia, derrocha
el capital de luz sin miramientos.

Así Alice y Peter, dioses
efímeros acordes a un paisaje
de vino y miel, despreocupados,
se entregaban al culto del placer
por el placer, canción dichosa.
Pero la nube negra
ya iba tejiendo el armazón
que borraría el sueño.

Hace años que Peter no luce ya
la melena rubia que ondeaba
como una bandera, y el culo
de Alice y sus pechos al frente
se descolgaron, macilentos,
flácidos, sin consideración.

Para ellos se acabó la fiesta
de la isla más joven; y se saben
vencidos ante la carne fresca
que aquí les jubila a empujones.

No tanto ella, que pretende
que su bagaje dentro compensa
los destrozos fuera; cosa que él,
perezoso y escéptico, niega
ante el fulgor de las ninfas nuevas.

Las flores ignoran que su belleza
se debe al abono oculto.

Foto de Isabel Bloedwater

Segundo poema de Alice Carroll y Peter Pan venden piso en Ibiza de Julio Herranz.

Julio Herranz nos ha hecho un regalito a Las Musas y a los musos que de tanto en cuanto nos visitan: publicaremos de forma inédita su último poemario titulado Alice Carroll y Peter Pan venden piso en Ibiza. Para todos los lectores de Julio, nuestro muso más esquivo, y para todos aquellos que no lo conozcan pero disfruten con la buena poesía, no os perdáis esta colección de poemas online y por entregas.

Julio, ¿no dijo aquél que había que ser absolutamente moderno? Pues ningún aedo insular te gana en modernez, que no se diga.

Aquí tenéis el primer poema. Disfrutadlo.

Hasta aquí hemos llegado

En invierno la isla aún seduce
en cantos de sirena que prometen
aleluyas, pálpitos, resonancias
de sueños y ecos de eternidad.
Abres los ojos y el horizonte
se resuelve en espejos enfrentados.
Alice desgrana pasos perdidos
que encontró en volutas de humos
disolventes por fiestas circulares.
Peter, buscándola entre anillos
y abalorios, intenta una vez más
convencerla de que las vacaciones
no perdonan, hay que guardarlas
en la maleta azul antes que la erosión
fosilice sus miembros envarados.
Ya no lo aguanto más, escupe él.
El mar nos llama aún, elude ella.
La mañana puntea dobladillos
y un café largo se despereza
a cuatro manos y un suspiro.
Ibiza miente como puta vieja
y engaña en vicios aplazados.
Le das otra vuelta de tuerca
y te la clava sin reparos.
El sol, el sol… Y la piel se estira
en golosinas. Alice danza sus besos
de posidonia húmeda y Peter
la rechaza por higueras secas.
Enero aquí despierta argumentos
que no soportarían otra anilla.
Dos niños olvidados retozan en la arena.

Ay, estos de Pixar consiguen que te enamores de una rata o de un robot oxidado y que hasta veas simpática a una cochina cucaracha. Qué genios. De Wall·E sólo puedo decir que es una maravilla llena de ternura y que me sentí muy cercana a Eve, ese robot impoluto (pulcro, que diría Piña) pero brutote.
Y como viene al caso, adjunto la letra de
‘Me enamoré de un robot’
de La Monja Enana

Te vi de refilón buscando entre los discos,
y entonces decidí que ibas a ser mío.

He logrado atrapar
al novio perfecto:
es educado y servicial,
un poco frío pero atento.
Algo no consigo entender
de su comportamiento
y he empezado a sospechar
que me oculta algún secreto.

Podría asumir que aún vivieras con tus padres,
que fueras un psicópata o un obseso por Blade runner…
pero esto creo que no, esto es mucho peor.

Me enamoré de un robot, ya entiendo sus rarezas.
Me enamoré de un robot, ahora encajan las piezas.
Me enamoré de un robot, me quedaré soltera.
Me enamoré de un robot, yo nunca tuve suerte en el amor.

Pero al fin he podido ver
que no es algo tan malo:
Si no me gusta tu forma de ser
te transformo sin reparos.

Abro tu panel frontal,
cambio un par de cables.
Yo te vuelvo a programar,
y ya me gustas más que antes.
Y me he dado cuenta de que prefiero el metal.
Así me resultas aún más fácil de manipular.

Me enamoré de un robot, ya entiendo sus rarezas.
Me enamoré de un robot, ahora encajan las piezas.
Me enamoré de un robot, adiós a las peleas.
Me enamoré de un robot, no me pudo pasar nada mejor.
Me enamoré de un robot, ya entiendo sus rarezas.
Me enamoré de un robot, ahora encajan las piezas.
Me enamoré de un robot, adiós a las peleas.
Me enamoré de un robot, no me pudo pasar nada mejor.

Quincy Jones le dedicó una canción maravillosa al verano urbanita, una melodía sexy y serpenteante, con el ritmo sinuoso de las caderas de una mulata, con una voz femenina que suena a copas de champán entrechocándose; lenta como el ritmo siempre insuficiente de un ventilador y, al mismo tiempo, tan refrescante como una lluvia de madrugada… Pero en realidad el summer in the city es una mierda pinchada en un palo. Ea, ya lo he dicho.

Este post está especialmente dedicado a Lady Becca y a Alberto pero también a todos aquellos que han terminado sus vacaciones a mitad de agosto y vuelven ahora a sus ordenadores invadidos de correo basura. No sufráis. Hay trabajos peores… como el de pelícano-wc de los picapiedra o el de esta infeliz muchacha que se ha hecho amiga de la tía que está dentro de la máquina de café haciendo capuchinos. Besos!!! Me supo a poco la noche power…

Foto de Mazcue

Tal que así me sentí cenando el lunes
con dos rubias con las que comparto
gran amistad, cariño y página web
(lasmusas.com; y su blog homónimo).

Lo digo porque me invitaron gentilmente,
a pesar de mi protesta; más bien ligera.
Y es que aunque uno procura superar
la educación machista que le inculcaron,
aún quedan rémoras más bien molestas
en la recámara íntima. Pero, gracias.

Palabra de Julio Herranz, publicada en el Última Hora del sábado. Y tus musas, Julio, encantadas de que las chulées. Tenemos que repetir encuentro a tres, pero esta vez sin batidos de fresa de por medio.

Las Musas aplauden con furor al I Campeonato Mundial de Poetas Pesados que tuvo lugar el pasado mes de enero en Salamanca (link oficial del evento). ¡Qué pena no habernos enterado antes! Así, como lo leen, cuatro poetas se reunieron sobre el cuadrilátero para partirse la cara a hostia limpia. Los púgiles fueron:

- Ben Clark
- Gonzalo Escarpa
- Víctor Pérez
- David Moreno

Ataviados con guantes, calzones y cascos protectores, todo ello cortesía de un gimnasio local, los poetas se repartieron estopa de lo lindo. No faltó de nada: su corredor de apuestas, su jamona paseando cartelito con el culillo al aire… ¡Plas, plas, plas! Me han sorprendido estos cuatro aedos, sí señor, y conmino a las editoriales de poesía a que los patrocinen para que puedan celebrar su segunda edición con todos los medios que se merecen. ¿Imaginan? II Campeonato Mundial de Poetas Pesados patrocinado por Paco Gym, Editorial Renacimiento y Red Bull. ¡¡¡Magnífico!!!

Ibiza es en este momento uno de los trocitos de la Tierra con más lentejuelas por metro cuadrado. Famosos de todo tipo, nacionalidad y pelaje disfrutan de la isla y se dejan fotografiar en ella porque, no lo duden, Ibiza aporta glamour a cualquier currículum.
Incluso rivalizan por su “ibicenquismo”. Que si un verano sin Ibiza no es verano, que si yo vengo a la isla desde pequeña… Si hace falta se tatúan la etiqueta de Marí Mayans en el trasero para demostrar que se es más ibicenco que nadie.
Todo muy bonito. Muchas lucecitas de colores y frases pronunciadas a la sombra de grandes gafas de sol. Mucho barniz para darse brillo a ellos mismos pero… ¿dónde estaban cuando podrían haber echado una mano? En la sórdida etapa de Stella Matutes, la del asfaltado de la isla, ninguno de estos famosos asomaron el morro por aquí, aun a sabiendas de que su popularidad podría habernos beneficiado a los que peleábamos contra la destrucción de la isla. Pero no, las manifas no dan glamour y, además, no se montan photocalls en ellas. Y al final el único que arrimó el hombro fue, curiosamente, uno de los turistas famosos que menos se dejan ver el pelo en saraos petardos: Andreu Buenafuente.
Por eso los miro de reojo y con el morro torcido. Y que se quiten las gafas esas de las que no se separan ni para bañarse en el mar: no las necesitan, no deslumbran para nada.

Después de una semana de darse remojones en las orillas de Formentera, ha sido pisar Eivissa y… ponerse a llorar. No llores, pie izquierdo, le consolaba. El pie derecho, míralo, aguanta el tipo aunque también esté triste como tú.
¡Y una mierda!, me ha contestado. Él siempre tiene suerte y yo sólo rasco estos días de pisar orillas suaves sin que tú maldigas nada.

Soy madrina de una panterita que se llama Lula. No es rosa pero, si pudiese, se comería una bandeja de pastelitos del mismo nombre. Me han dicho que no le hace ascos a nada, desde el pavo sin grasa hasta el pan duro, pasando por el choricillo.
Todo esto viene porque el otro día me comí una pantera rosa y oh! qué decepción. Puede que el cargo de conciencia por las calorías me amargara el dulce pero yo lo recordaba mucho más rico. Me he hecho mayor, ya hablo como los abuelos: En mis tiempos le ponían más colorante rosa E127 y llevaba más grasas hidrogenadas!!!!!