LasMusas

Un señor muy apañado ha montado un vídeo chulísimo en Youtube compuesto por Polaroids en movimiento. Son tres minutos que valen mucho la pena, palabra de musa.

Qué chulas eran las Polaroids, con sus carcasas de madera falsa, sus fundas enormes, sus carretes plastificados como sándwiches cuadraditos…

¿Sabías que Walter Gropius le levantó la churri a Gustav Mahler? Y la cosa no queda ahí. Alma Mahler también se enrolló con Gustav Klimt y lo más granado de la cultura del momento. Como buena musa, la obra de sus amantes reflejó la influencia de esta mujer que no se metía entre sábanas con cualquier pringado.

Artelista ha dedicado un artículo a las musas, que puede leerse haciendo click aquí. Sin duda, mi musa preferida es Lou-Andreas Salomé, por lo bella que era y por actuar como un psicótico para todos los hombres con los que se cruzaba.

Pero si hay otra musa que me fascina, es Camille Claudel. Amante de Rodin, le sirvió de modelo e inspiración al escultor y mantuvo con él una relación muy tormentosa, plagada de crisis, abortos y rupturas. Además, Camille no es simplemente la fuente de inspiración de uno de los artistas más notables del siglo XIX, ya que sus esculturas son de una belleza fascinante y en muchos casos supera la genialidad de su maestro. Una auténtica pena que se volviera loca al final de su vida y destruyera la mayor parte de su obra.

Os presento a Camille. Me gusta su cara, sobre todo su mirada altiva y cínica, y sus morritos a medio camino entre un puchero y una mueca de dureza.

Es negra como un conguito, le gusta la destrucción y las siestas encima de sus papis adoptivos, sea cual se la posición e inclinación. Tiene un mes y medio y responde al nombre de Lila o Lili, según su estado de ánimo.

Entre sus posesiones se encuentran un pez de colores que aparece en la foto, una rueda que encierra un cascabel, un perrito de peluche con el que mantiene luchas a muerte, un tapón de boli bic (cristal, que escribe normal) y un trozo deshilachado de cinta amarillo limón.

Musos, musas, aquí tenéis a la cosa más guapa de todo el Eixample y parte del extranjero.

Recién aterrizada de su Galicia natal, quizá todavía con la morriña pegada a las pestañas, voy a recuperar una antigua tradición que me encanta: dedicar canciones de amor. ¿Por qué se abandonó esta costumbre?

Así que para ti, Laura, mi eterna prometida, la canción Wa Yeah de Antònia Font, que además tiene ritmo de viernes. Ojo a la letra del estribillo, romántica y original:

Què divertit lo que escric
quan estic avorrit,
per exemple es teu cos,
es jersei destenyit,
es carrer blanc de sol,
es meu cos a damunt,
per exemple, es teu llit
de penombra i llençols
amb es termo espenyat,
per exemple dormits …

Muchos de los que os asomáis a Las Musas sois melómanos del copón, desde El Sapo Cancionero hasta nuestro colega de Serendipity. No obstante, mis conocimientos sobre música se circunscriben a la Superpop y la rumorología prêt-à-porter. Como muestra dos botones: un par de historias que pertenecen al imaginario colectivo sobre ídolos del pop rock.

Primer bulo o verdad de la buena: Jon Bon Jovi se quemó su larga y esponjosa melena en una barbacoa en casa de Bruce Springsteen. Gracias al dios de los rockeros, el fuego no causó mayores daños.

Segundo camelo o palabrita del niño Jesús: nunca jamás veréis a The Edge, el carismático guitarrista de U2, sin su gorro de lana. La leyenda cuenta que está completamente calvo… ¿puede pasarle algo peor a un guitarra cañero?

Y vosotros, ¿qué historietas os sabéis? Uy, me acaba de venir otra la la mente: Liv Tyler se crió con un padre que no era el suyo y, cuando era adolescente, vio un vídeo de Aerosmith y supo, desde el primer momento en que apareció en pantalla, que Steve Tyler era su padre.

¡Mola el cotilleo rockero!

A esto se le llama echar los restos. Cada vez que veo y escucho la interpretación que hizo Joe Cocker en Woodstock de A Little Help From My Friends se me ponen los pelos no como escarpias sino como papel de lija del número 5. Iba colocadísimo, el melocotón es obvio e importante, pero la canción le salió más que redonda: brillante.

Además, siempre que veo este vídeo me surgen dos preguntas:

- ¿Dónde puedo encontrar unas botas como las de Cocker? Joe, por favor, si estás leyendo esto envíame un correíto, anda (o las botas, lo que te sea más fácil).

- ¿Por qué nadie disparó al coro? Que una de las mejores interpretaciones de la historia se vea mancillada por la voz de pito de dos sujetos que parecen sufrir de pinzamientos genitales no es de recibo.

Subid el volumen a tope y disfrutad del amigo Joe.

O Mafia, o McTutes… Mi cariño por los canes me impide decir eso de “el mismo perro con distinto collar”, pero ésa sería la idea.

El Diario de Ibiza publica hoy unas declaraciones de Xico Tarrés preguntándose con todo el rintintín del mundo «de dónde saca Roque López tanto dinero para abogados» (para leer la noticia, haced click aquí) y con más rintintín todavía, digamos que con rintintán, afirma que algo raro debe haber detrás de todo esto. Si sustituímos “raro” por “Matutes” despejamos la x, la j y la ç de un plumazo.

Roque fue el candidato de Matutes para el PSOE (también a mí me gustaría nombrar a Yola Berrocal candidata del PP, no te fastidia…) y suponer que el pollo montado con las grabaciones telefónicas fue obra y gracia del excandidato socialista es, por decirlo con finura, sobrevalorarlo. ¿Quién se va a creer eso a estas alturas de la película, en la que la Matumafia pitiusa ha dado sobradas muestras de su tosquedad a la hora de meter mano en braguetas ajenas?

Soy de letras, pero las ecuaciones me chiflaban. Señores, ¿me dejan despejar esta x y, de paso, pegarle una colleja con una excavadora?

La gente busca, vende, regala y alquila cosas de lo más peregrino. Sin ir más lejos, esta misma mañana me he encontrado en Loquo.com el siguiente reclamo:

Busco testigo de Jehová para trabajar

El mundo de los anuncios clasificados es como ese cajón repleto de maravillas que tenían mis abuelos en el mueble del salón: un universo formado de interminables sorpresas que me ayudaba a consumir mis horas muertas asomada de puntillas a sus tesoros. Siempre me ha gustado rebuscar en las esquinas de los cajones, así que desde que empecé a buscar piso no pude evitar convertirme en adicta a las fotos de las casas ajenas. Como si de una gran cerradura colmada de huecos se tratase, mi dedo va directo al click que me abre las puertas de salones, habitaciones, cocinas e incluso cuartos de baño.

Si de pequeña mordisqueaba el bocata de la merienda mientras me deleitaba con dedales, recibos, manuales de instrucciones amarillentos, botones, bolígrafos usados y retales multicolores, ahora sorbo el vaso de leche de las mañanas inmiscuyéndome en hogares ajenos.

Si queréis pasar un fin de semana sumergidos en un gran libro, os recomiendo Cartas desde la ausencia de Emma Riverola (más información en la sección “Por la solapa” o haciendo click aquí).

Yo era de esas raras, frikies postales, que escribían cartas con esmero: compraba papel a juego con los sobres, lo adornaba con pegatinas y purpurina, utilizaba bolígrafos especiales… Y después de leer este libro se me han despertado las ganas de regresar a la era postal. Es una novela corta pero tan intensa como un sorbo de absenta, que se te queda en el recuerdo días y días. Trabé amistad con unos personajes, odié a otros, y aunque cerré el libro hace dos días todavía sigo pensando en ellos.

Musas y musos, no olvidéis el nombre de la autora: Emma Riverola. Es una crack.

Nuestros coleguitas: el fotógrafo Vicent Marí y el periodista Pep Tur inauguran hoy exposición de fotografías.
La cita es hoy a las 20,30 horas en la galería Via2 de Eivissa y estará abierta hasta el 21 de mayo.
No nos la perdamos, chicos y chicas.

Hace unos meses lían la del pulpo porque, según ellos, habían organizado una exposición claramente anti-clerical en un “espacio sagrado” (es curiosa esta religión que se atreve a acotar la presencia de sus dioses con una escuadra y un cartabón). De repente l’Hospitalet cobró visos de sacralidad y había que retirar de sus paredes los cuadros que ofendían a los montses, porque no olvidemos que a pesar de que ellos no guardan el más mínimo recato ni respeto por los que no piensan como ellos, cuando el tema toca la piel de la curia, ay señores, nos la cogemos con papel de fumar, con sacro papel de fumar.

Y ahora se les vuelve a ir la castaña, luciendo orgullosos en el mismo recinto una exposición de Goya. ¿Será que no saben nada del pintor mañico? ¿Acaso en las oposiciones para cura no estudian nada que no termine en “dios”? Es grave que no hayan caído en que Goya fue el azote de la curia, en que criticó con saña el modo de vida del clero y sus desviadas costumbres en muchísimas obras que, por cierto, son divertidas.

O quizá el obispo es un experto en Goya y, en realidad, esta exposición no es más que una muestra de su apertura ideológica, de su capacidad para apreciar el arte más allá de cuestiones religiosas, de su progreso como religión abierta y plural… me da a mí que no, nos quedamos con las ganas, que esto les pasa por ignorantes.

No grites, tonta de Francisco de Goya. Aguafuerte.

A las mugeres feas de distinción se las entran los frailes por las ventanas a pares; ellas hacen como si se asustan; pero no tienen otra cosa y les reciben con los brazos abiertos.