LasMusas

Ya se que no empezamos con buen pie, pero poco a poco nos hemos hecho amigos. Muchos ánimos, ponte bueno y sigue dándonos tus opiniones roedoras. Porfa.

¿Qué puede impulsar a un adolescente a hacerse del club de fans de tal o cual partido? Y lo pregunto sin dobleces ni rintintines: ¿qué buscan, o qué encuentran, los integrantes de las Juventudes Socialistas o de Nuevas Generaciones?

Se me ocurre que para buscar amigos, novio o novia (a esa edad, más de uno vendería sus extremidades por un medio polvo y la mayoría de ellos no son los más guapos del lugar)… Quizá es una fanfarronada que se comete tras un maratón de cubalitros o una apuesta con un colega. Lo que no me trago es el rollito político, porque no hay más que escucharlos diez minutos para ver que tienen las mismas motivaciones ideológicas que mi calcetín derecho (el izquierdo es más movido).

Desde Las Musas, una recomendación para quienes en un brote de locura transitoria se alistaron en la nómina de los cachorros políticos de cualquier partido: sal de copas, okupa plazas con botellones, sáltate las clases, invierte la tarde entera fumando cigarritos de la risa en algún parque, monta un grupo de música, toca los bongos bajo una higuera, dislócate los pulgares jugando a la Xbox… Haz uso de la anarquía de esos años, exprímela hasta que no le quede ni la piel. Pero no les hagas el juego a esa pandilla (repito, sea del partido que sea), porque vuestros ideales han de ser más altos, más nobles y más avanzados que los suyos.

En la foto, las juventudes hitlerianas. ¿No nos hubiera ido mejor si les hubiera dado por montar raves en los bosques centroeuropeos en lugar de bailarle el agua a ese cabrón?

Uoh, oh, oh!
Sobran las palabras…

No creo que el método del “rincón de pensar” sirva con niños de tres años que cometen trastadas. Pero a Ron Dennis sí que lo enviaba yo derechito a la esquina de los pensadores, ya sea para que reflexione sobre el montón de gilipolleces que ha acumulado durante este año o para darse de cabezazos hasta cruzar la pared. Ni mundial de constructores (por mamonerías informáticas) ni mundial de conductores, por encabronar al campeón del mundo… después de haberlo fichado.

Ni pa ti ni pa mí: para Iceman Raikkonen que a la chita callando (o en modo silencio, que se diría en su patria, Nokialand) se ha hecho con el Mundial mientras otros tocaban las narices al personal. ¡Así se hace! Mientras algunos pierden el tiempo maquinando cómo cambiar las normas para que el niño de sus ojos gane, Raikkonen vencía en las carreras como ha de hacerse: llegando el primero.

Y Hamilton pecó de lo que es: un novato mimado al que si no le van las cosas bien desde el principio de la carrera (o se las amañan para que así sea) nos sabe defenderse conduciendo. Es sí, gran momento de euforia cuando Alonso envió a Louisito a por pan en la primera vuelta y superioridad de los italianos, que no hay quien les roce el tubo de escape. ¿Es un pájaro? ¿Es un avión? ¡No! ¡Es un Ferrari lo que ha atropellado a Súperman!

Musas y musos… ¡¡¡tenemos domingo de carreras!!! Y esta es la madre de todas ellas: el GP de Brasil en el que Raikkonen, Alonso y Hamilton el Llorón se partirán la camisa por ganar el Mundial.

Y para desahogar la rabia que sientes por Hamilton (si te encanta, mejor haz un zapping con el ratón), si no tienes al alcance un muñeco de vudú a su imagen y semejanza en el que clavar agujas incandescentes, puedes entrar en esta web y dejarle clavos, chinchetas o un simpático puerco espín sobre el asfalto: www.pinchalaruedadehamilton.com

LasMusas ya ha posicionado su chincheta, aunque dirigida al ojo del odioso Papá Hami, que para el niño ya hay suficientes…

Las dudas son como el velo de las novias: innecesarias, trasnochadas e incómodas. Por eso, cuando te invaden lo mejor que puedes hacer es echarlas a patadas y decirles que no vuelvan más. Para ello, nada mejor que seguir los pasos de aquel sabio de cuyo nombre no puedo acordarme que formuló una frase tan genial como redonda, repleta de significado y envuelta en un magnífico significante. Ahí va: ¡Qué coño!

Eso mismo dije el sábado. Qué coño, me corto el pelo, me amputo la melena, le silbo un réquiem y me voy de marcha a enseñarle mi nueva pinta al mundo. Podría haber sido peor, ya que parece que ha gustado el cambio (por suerte mi peluquera es sensata y no me dejó pintarme mechas violetas).

Foto de manyetikbant.

Con todos ustedes, un hit de Barrio Sésamo: Three is a magic number.

Y de un pistoletazo que los matamos la noche del viernes. Serrat estuvo un pelín sosete, pero Sabina derrochó sobre el escenario. Enhorabuena a su foniatra y a Joaquinito, que se ha recuperado del marichalazo como si en lugar de haber dejado la cocaína se hubiera caído en la marmita de Obélix.

En un momento de la noche cada cual definió su concepto de musa. Para Serrat, somos aquéllas que huyen de los notarios y persiguen a los poetas. Para Sabina, somos putas, sin más poesía. Los dos tienen razón, aunque quiero dejar claro que sólo nos emputecemos si la ocasión lo merece (o si la noche se encanalla, como dijo Julio en un verso).

Cuando la mayoría se vendían a peseta, ellos pertenecían a la excelsa élite de los de a duro. Venían con su envoltorio fucsia de bordes plateados, y nada más hincar la uña en el papel metalizado se me henchían las parótidas por el inminente placer. ¿Qué había mejor que meterse ese chicle del tamaño de un ladrillo en la boca y darle el primer mordisco? La acidez te colmaba la boca en milésimas de segundo, la lengua y el paladar bullían en deliciosos pinchazos… El ritual después de las habituales visitas vespertinas al kiosco siempre era el mismo: destapar un Cheiw de fresa ácida, masticarlo con furia durante dos minutos, cerrar los ojos para concentrar el éxtasis en el paladar y, cuando había perdido el sabor, escupirlo sin pudor y volver a comenzar con otro chicle. Jamás un duro estuvo tan bien empleado.

Date el gusto y, cuando no mire el jefe, enchufa los auriculares al ordenador, sube a tope el volumen y disfruta con la voz sencilla y sentida de John Legend.

Lindos, lo que se dice lindos, no lo son todos. Pero muchos de ellos sí y los que son feotes dan incluso más risa. I can hass chezzburger es una de esas webs tontorronas que tanto te hacen reír (sobre todo si es lunes y llevas el agobiazo pegado a las pestañas). Esta es la página felina: icanhascheezburger.com