LasMusas

Quiero estar de vacaciones. Quiero ir cada día a la playa. Quiero leer en la arena y quemarme un poquito, sólo hasta ese punto en que la piel te estira y te da gustito untarte la crema después de una buena ducha.

Me estoy apolillando en la metrópolis. Snif. Por si muero antes de que nos encontremos de nuevo, ha sido bonito conoceros. Snif again.

Emulando a Horacio Quiroga, Javier Cercas ha escrito un brillante decálogo del escritor, sin más orden ni concierto que el caos que impera casi siempre en la buena literatura.

Publicado el día 20 de julio en la Vanguardia, estos diez mandamientos comienzan así:

Primero. Recuerda que la única forma posible de éxito consiste en escribir el mejor libro que puedes escribir, ese libro que antes de terminar de escribir ni siquiera imaginabas que podías llegar a escribir. No busques ninguna otra forma de éxito: que sea ella la que te busque a ti. Si te pilla, no tengas miedo y haz como si no pasara nada. » Read the rest of this entry «

Nos están exiliando a tierra firme. Están cuajando el mar y castigan a todos los que se atreven a cuestionar las vaporosas fronteras de su reino con un latigazo eléctrico e incandescente.

Pero qué bonitas son.

Hace algo más de un mes un conocido periodista barcelonés se salvó de morir desangrado bajo mis afilados colmillos porque me pilló cansada después de un largo y agotador día de trabajo. No se le ocurrió más que hablar de la “indecencia” de Lolita de Nabokov, y no me lancé a seccionarle la yugular a dentelladas porque tenía más sueño que fuerzas. Que por menos he montado yo rituales que ríete de Marilyn Manson.

Dejemos a Nabokov que se explique él solito, aunque yo confiaba en que personas de según qué nivel no necesitaban notas a pie de página: Lolita no es una niña perversa. Es una pobre niña que corrompen, y cuyos sentidos nunca se llegan a despertar bajo las caricias del inmundo señor Humbert, a quien una vez pregunta: “¿Siempre viviremos así haciendo toda clase de porquerías en camas de hotel?”
[...]
El problema de la tonta degradación que el personaje de la nínfula que yo inventé en 1955 ha sufrido entre el gran público. No sólo la perversidad de la pobre criatura fue grotescamente exagerada sino el aspecto físico, la edad, todo fue modificado por ilustraciones en publicaciones extranjeras. Muchachas de 20 años o más, pavas, gatas callejeras, modelos baratas, o simples delincuentes de largas piernas, son llamadas nínfulas o “Lolitas” en revistas italianas, francesas, alemanas, etc. [...] En realidad, Lolita es una niña de 12 años mientras que Mr. Humbert es un hombre maduro, y el abismo entre su edad y la de la niña produce el vacío entre ellos; entre ese vacío, ese vértigo, la seducción, atracción de un peligro mortal. En segundo lugar, la imaginación del triste sátiro, convierte en criatura mágica a aquella colegiala americana tan trivial y normal en su género como el poeta frustrado Humbert lo es en el suyo. Fuera de la mirada maníaca de Mr. Humbert no hay nínfula.

Una recomendación para este lunes con sed de viernes: disfrutad de la entrevista a Nabokov de la que he extraído estas frases.

Summertime,
And the livin’ is easy
Fish are jumpin’
And the cotton is high

Your daddy’s rich
And your mamma’s good lookin’
So hush little baby
Don’t you cry

Ladies & Gentlemen, este es el logotipo de mi proyecto editorial erótico. ¿Verdad que ahora entendéis por qué tenía que llamarse Hazard? El guante de Gilda no podía ser menos.

Una ola digital por el diseñador. ¡¡¡Ric, Ric, Hurra!!!

Porque hoy me he levantado con cuerpo de noble. Recién duchadita, con mi crema con aroma a cítricos desprendiendo ese olor tan fresquito y agradable, y mi colonia estival y ligerita, salgo a la calle y qué veo: una declaración de amor escrita en un parquímetro. “Rita te kiero” no es arte urbano, no fastidien… Y menos en un soporte tan cutre e inane.

Decido pasar de todo. Rod Stewart me ayuda diciéndole a Maggie por la radio que se despertara de una vez. Me identifico con Maggie. ¿A mí qué más me da que las clases hayan comenzado? Déjame dormir un ratito más, no seas plasta. Feliz como una tonta, y más si tenemos en cuenta lo intempestivo de la hora, me subo al autobús y, oh el horror, me encuentro con un vehículo embutido de personas que han esquivado la ducha mañanera y arrastran olores desagradables que no son ni a flores, ni a cítricos ni a nada que se le parezca. La densidad de viajeros del bus provoca que la gente (inconscientemente, pensemos que inconscientemente) se te restriegue y refriegue cada vez que pasan. ¡¡¡Y yo no quiero que me toquen!!! Cochinos, oléis mal, apartaros de mí.

Más mañanas como esta y me compro una moto.

Con este libro he conseguido:
- Reírme.
- Asustarme.
- Enfadarme.
- Hipnotizarme.
- Tentarme con la idea de seguir en el autobús dos paradas más y llegar tarde al trabajo.
Si queréis leer una novela buena de verdad, Lunar Park de Bret Easton Ellis es mi recomendación. La tenéis en Mondadori, pero os recomiendo la versión de Debolsillo en tapa dura, que sólo cuesta 5,95€ y tiene un formato chulísimo (alargadito y pequeñín, pero con sólidas tapas y un papel que no pesa nada).

Feliz viaje lunar.

Cada vez que lo mire sabré que celebramos ocho años juntos. Lo que me hizo todavía más ilusión: es un Ric Bofill original.

Que dicen que da mala suerte…

En el minuto 90 de partido, un momento de corporativismo musil.

Tres o cuatro triangulitos más estratégicos que las Bermudas cumplen hoy 60 años. La cuota femenina musil nos declaramos usuarias y disfrutantes del bikini (o, al menos, de parte de él) y celebraremos hoy su onomástica con la ingesta de un sandwich mixto, ya que la Musa venida del frío está en Varsovia y la que estas líneas suscribe pasa mucho de ir a la Barceloneta.

Un año de agobios, de cansancio, de esfuerzo, de sueño y de prisas. Y todo acabó ayer, con la entrega de los proyectos, una foto de familia y una ingesta masiva de cava acompañado de aperitivos orientales.

Y ahora me estoy quitando de todo lo que me amargó el año pasado. Volveré a leer, a siestear, a enroscarme como una gata en el sofá, a pasear por la ciudad, a hacer collares… Por ahora muchas de estas cosas quedarán aplazadas hasta que se me cure el tajo que me di en la mano el domingo y por culpa del cual tengo la mano derecha atontada (fue la víctima del sangriento suceso) y el brazo izquierdo adormecido (me acaban de poner la antitetánica). Pero no me sofoco, vuelvo a la etapa “Take it easy”.

Me da igual el fútbol pero hoy tengo que confesar que, movida por mi estado emocional, deseo firmemente que pierda Italia. Que no llegue a la final y que, si llega, sea vapuleada. Me han dicho algo sobre su juego sucio y feo, sobre sus estrategias palurdas para ganar y que no jogan bonito. Me da igual todo eso. Que pierdan. I say a little prayer for it.