LasMusas

Para una amante de la calma y el siesteo como la que esto suscribe, llevar encima la prisa que me ha acosado esta semana ha sido un aunténtico sinvivir.

¿Qué es la prisa? La mejor forma de mirar sin ver, de hacer las cosas sin pensar, de no disfrutar de nada de lo que te rodea, de cansarte sin motivo… Opino que tenemos que abolirla y desterrarla para siempre a la montaña más alta del mundo.

Instantánea tomada ayer de camino a casa… Me entendéis, ¿verdad que sí?

Hace escasamente una hora, en ese momento de amodorramiento posterior a la comida, estaba yo fotocopiando cual posesa un libro (¡sí, las editoriales son las que más fotocopian!) y, para amenizar el rato, me he puesto a cantar una canción que últimamente llevo todo el día en la cabeza (con bailoteo incluído, claro).

Y de golpe me he visto rodeada por cuatro compañeras y un compañero que asistían impertérritos a mi danza tribal fotocopia arriba fotocopia abajo mientras entonaba…

Házmelo otra vez,
cógemela suave y hazla crecer.
Yo te marcaré
con el hierro ardiente del placer.

Príngame otra vez, afortunado es,
al que no le amarga un dulce.
Golosa has de ser para merecer
merengue…

Dedico este homenaje de pasillo y reprografía a Statuas.d.Sal, quizá uno de los primeros grupos que vi en concierto (y grité, y canté, y salté, y bailé, y silbé).

(Nota final: mis compañeros se han hecho cargo de mi estado y ahora mismo me acaban de traer una manzanilla con anís. No sé qué efecto se supone que tendrá en mi desquiciado organismo, pero la he agradecido como si fuera maná, que una es educada.)

Ayer te vi en TV3, con tu piel cenicienta y tu americana de Vacaciones en el mar, y conseguiste que volviera a abrazar la fe y me diera de alta en la cofradía del Santo Caín, tan sagaz y tan previsor él.

Si me cayeras bien hasta me reiría de tus memeces, de la forma en que atribuyes a quatre peluts vinguts de fora la resistencia contra tu ególatra y desbordado plan de asfaltado de Eivissa.

Aunque lo mejor fue la mala pasada que le jugaste a tu hija, fugaz ella en el reportaje debido a lo timidita que es, criatura, a la hora de hablar del trazado de las autopistas. Que tu padre te califique como la vedette de la candidatura es una putada en toda regla, que por menos he pegado yo portazos. Para que yo me entienda, que no soy tan lista como tú: tenemos en el Consell a una artista de variedades y a la sombra a su representante para controlarla. ¿Es eso a lo que te referías?

Pues eso, que purgues tus insatisfacciones con otras aficiones y si lo que quieres es afelparte más el bolsillo, contacta de nuevo con Satán y pídele que te amplíe la hipoteca sobre tu alma.

Sincerely yours,

Una peluda vinguda de fora

Después de años de trifulcas familiares en plena adolescencia por el deseo de tener una moto que me llevara playa arriba y playa abajo, y después de múltiples negativas pronunciadas en diferentes volúmenes de voz, ayer me llaman mis padres mondándose de la risa para decirme que se han comprado una moto. Bien, el culpable de verdad fue mi padre, Don Perfecto.

Una scooter Yamaha 125cc definida por su comprador como “la más guay del Paraguay”. Así que desde aquí prometo que nada más pisar la isla me iré a hacer prácticas de conducción al párking del Space, que aquello de entrenarse atropellando guiris empastillados es una de las tradiciones de la isla que no ha de perderse, como los macarrons de Sant Joan.

Ya os llevaré en mi moto, musos míos, y si no cabéis todos me compro un sidecar. A partir de ahora podéis llamarme Speedy Becks.

Para poder conocer al hombre de mi vida tuve que reunirme hace unos años con Abel Matutes. Me costó una gastroenteritis, pero lo hice. Fue en su casa. En su chabola de la colina de oro, donde me sacó un vaso de agua del grifo y un trozo de sobrasada en la que el moho había hecho una urbanización doble con campo de golf de 18 hoyos.

Allí le propuse que convenciera a sus amiguitos de FCC, del Govern balear y del infierno (segunda puerta, al fondo a la derecha, donde están los w.c.) para organizar en Eivissa un congreso de 2.000 excavadoras locas y desatadas, empastilladas, trabajando al ritmo de la banda sonora de Benny Hill. Se trataba de hacer una carreterita por la que puedan circular con premeditación y alevosía los discretos Hummer de nuestros amigos mafiosos. Después decidimos colocar a su hija en el Consell con un micrófono camuflado en alguna de sus redondeces para comprobar que Palau sigue siéndole tan fiel como él lo es con su mujer. La gente se enteró de nuestro proyectito inocente y empezó a protestar. Estaba todo pensado. La manifestación sin repercusiones, la falta de respeto a los expropiados, las detenciones, el envío de hordas de antidisturbios. Todo perfectamente ideado, que ni El Informe Pelícano, oigan.

Comenzaste a hablar de nosotros en tu programa. Enseñaste las camisetas del movimiento. Te pusiste firme. Mis planes se cumplían. Y llegó el festival ‘SOS Salvem la Mediterrània’. Y tú estabas allí, mi abanderado de las causas difíciles. Como en mis sueños. Vestido de negro. Fumando como un carretero, con tus gafas de diseño. Yo me disfracé de periodista. Vaqueros baratos, camiseta barata. Me quité el Rolex y los anillos de oro del moro. Sólo por tí. Conseguí una acreditación falsa con el nombre de Pepita Smith. Y allí estabas tú. Tus dedos, a 20 centímetros de mi mano. Después coincidimos junto al escenario. Pensé en pedirte fuego pero no me atreví.

El año que viene nos pondremos a hacer el campo de golf y el puerto deportivo. Y habrá otro festival en contra y te juro que entonces no me cortaré. Levantaré la cabeza del papel, dejaré de escribir y te miraré a los ojos. Hasta que me preguntes si soy lela o algo.

(Eivissa está herida de norte a sur, de oeste a este. Unas enormes excavadoras movidas desde las alturas por un olimpo de empresarios de mala muerte se dedican a torturarla a dentelladas. Da pena y un poco de miedo ver como se ignora la voz de la gente.)

Comenzamos a calentar motores. Hoy el Avui hace una previa del festival, y a buen seguro este fin de semana cubrirán el evento más medios nacionales.

Desde la distancia, Humphrey y yo nos uniremos a la causa. Por esta razón, tengo una petición del orejudo. Quiere una camiseta del festival, y quiere que se la compre su tita Laura. De todos modos, si no encuentras de su talla también puedes comprarla de la mía…

Escamas de peces muertos brillan en los cabellos de la sirena desafinada.

Once meses, momentos buenos y un final digno de ‘Mujer blanca soltera busca’.
Para el que ahora ya no es más que un recuerdo, un mal recuerdo, dedico estas palabras: Hiiiiijo de putaaaaaa.

A los miembros de la colonia ibicenca:

El próximo jueves día 15 no os podéis perder la presentación del libro de Ricki y Manu en el Espai Mallorca (carrer del Carme, 55). A las 19.30h mi pintor vivo favorito (vivo por poco tiempo, el justo para que me tapice las paredes con sus lienzos antes de que yo le dé muerte y se me revaloricen los dibujitos) nos deleitará con sus creaciones.

Además, ese mismo día celebro mi santo por lo civil. Qué chulo será el jueves, auguro.

Como los que a mí me acechan. Ya lo decía Goya, qué listo él. Y es que con mis escasas 6 horas de sueño diarias al llegar a estas alturas de la semana mi cara más que un poema es una elegía a las células que han muerto en el camino. ¡Va por vosotros, radicales libres!

¿Alguien me regala un poquito de tiempo para dormir? Soy facilona en lo que a esto respecta, sé dormir en sofás, sillas, apoyadita en el suelo, con ruido, con luz… Con lo único que no sé convivir es con los monstruos. Brrrr… Me dan miedo…

Hoy hace 25 años de la publicación en el Morbidity and Mortality Weekly Report de un artículo en el que unos científicos de San Francisco anunciaban cinco casos de una feroz neumonía que afectaba a cinco varones homosexuales.

Desde entonces, el sida ha dejado de ser una enfermedad de minorías y nos ha afectado a todos. Mujeres, hombres, niños, homosexuales, heterosexuales, toxicómanos, deportistas… El inventario es atroz: 65 millones de afectados y 25 millones de muertos.

¿Hasta cuando esgrimirán algunas instituciones como la iglesia católica razones morales para eximirnos de esta pandemia?

Mi prima Inma, que no es mi prima, que es la hija de una prima hermana de mi madre, que es como mi tía (sencillito, ¿eh?), va a tener un cachorrito. ¡¡¡Yupiiiii!!!

Es curioso, pero me hace ilusión ser, por primera vez, un proyecto de tía. Seré la tía enrollada de Ibiza, la que le buscará curros para que pueda pasarse el verano en la isla, la que le comprará ropa chulísima… Pues eso, ¡que voy a ser prima-tía!

Congratulations a mí.

Bienaventurado sea Friends y Cuatro que me ha librado hoy a medio día de tragarme las cenizas de cierta tonadillera que ha dejado de estar entre nosotros.