LasMusas

Quiero decir que no hay tiempo ni para escribir una nota de circunstancias. Así que no sé yo si el blogueo dará mucho más de sí. Pero en fin, por si alguien pasa por este escaparate, un guiño cómplice y hasta que los dioses quieran.

L.F.A. embarcó en el vuelo Milán-Barcelona con
unas agradables ganas de llorar. Se sentó en el
asiento 10-A, ventanilla como siempre, y continuó su
lectura: ‘Lady L.’ de Romain Gary. Antes de terminar
la página 98 se durmió. Soñó con un chico vestido con
un traje de chaqueta azul. Llevaba un piercing en la
ceja izquierda. ¿Izquierda o derecha? No lo recordaba
bien. Traje azul, piercing y manos ensangrentadas.
Qué hombre tan extraño, pensó su cerebro inconsciente,
mientras inconscientemente le cortaba el traje con
unas tijeras. Se despertó cuando las ruedas del avión
tocaron la pista del Prat de Barcelona, justo cuando
su sueño se había quedado desnudo. Volvió a facturar,
esta vez hacia Ibiza y en ese momento le entraron unas
incontestables ganas de comer chocolate blanco. Lo
compró. Se sentó en el punto de fumadores para
comerlo. ‘Lugar de vicios éste’, pensó con una pequeña
sonrisa esbozada. Tenía tres horas y media hasta el
nuevo embarque. Se metió una uña en la boca pero,
justo a tiempo, recordó su libro. Lo abrió y comenzó a
leer en la página 98. Se encontró un poco mejor.
Encendió el teléfono móvil. Siete mensajes, varias
llamadas perdidas. Feliz cumpleaños por siete. Llaman
Begoña, Eva, Jose… sus padres. Piensa en este
extraño día de cumpleaños que comenzó en la madrugada
y sonríe, esta vez abiertamente. Los motivos no le
caben en las manos.
(y eso que hoy, domingo, estoy trabajando con resaca y catarro)

Así no hay forma, y sigo quejándome… Reunión familiar en Rota, oriental Spain, para una boda. Confusión y desbarajuste, y uno buscando el refugio en el sector juvenil, el que más y mejor soporto. ¿Por qué será uno tan joven? qué indecencia a mis años.
El camino hasta llegar aquí resultó grato. El Premio Ciudad de Torrevieja, justo, el que uno eligió, secundado por Caballero Bonald, garantía, pues. A descubrir. Luego, Granada y Ronda, con el David y en buen punto. No sé, pereza del sur, que me impide ir más lejos, aprovechando una pausa del lío y en el PC de un sobrino guapetón, ay.
Imagine, John, y pasaron ya 25 años… Qué hijo de puta aquel loco insensato, dio el toque de alarma a la generación idealista que alguna vez fuimos y nos dejó algo varados en nuestra perplejidad. Cabrón.
En fin, mejor tomarse una cerveza y mirar más lejos.

Desde mi reposo madrigueril quisiera transmitiros lo que un día me dijo mi abuelo Perfecto: “Nunca pronuncies el nombre del asesino de Lennon para que sea él quien muera en el olvido”. Y eso hago hoy, acordarme de lo que mola la música de Lennon y de esas gafas que tanto gustan a mi madre. Un lametazo, John.

Una confesión de Laura me dio pie a relatar algunas de las maneras en que he visto escrito mi nombre. En la base de datos de Telepizza soy Rebaca, por poner un ejemplo. Pero ésta es la única confusión vocálica que he padecido en mis carnes, ya que parece que la doble “c” es lo que marea al personal.

Ayer me enviaron un correo a nombre de Rebbeca, una grafía que le da un cierto toque oriental a mi nombre, judío como el solo. Y es que cada vez que tengo que decir mi nombre en alto para que lo escriban al puntualizar el temita de la doble letra la gente se hace un lío: ¿Con dos “ces”? ¿Dónde?

Puede que llamar pecar a follar sea un poco antiguo, pero tiene su morbo. Pecado, pecado, arrepentimiento, flagelación, hoguera, infierno… Ya paro, ya. Espero que nadie esté pensando que estoy salida porque ‘salida’ implica montárselo con (casi) el primero que pasa, y yo tengo mi carne de baile completo con una sola persona… que está lejos. Sí, ‘carne’ sin acento porque lo mío es carne de baile exactamente. Circunstancias ajenas a nuestras voluntades, unas hijas de puta estas circunstancias, me han obligado a posponer una visita a ‘lejos’. Así que estoy en casa con un frasco de leche hidratante con olor a rosas y unas esposas forradas de peluche lila (qué fina yo)… mirándolas y buscando alternativas de uso. Mi gata me mira como maldiciéndome: Como me pringues con eso y me pongas las esposas de collar te arranco un ojo, o los dos, -matiza- de un zarpazo asesino, en plan Sin City.
Vale, tronca. Jopé.